Сегодня общался с Человеком.  Все было,  так как все и бывает – вечер, суббота, пивко в цеху после работы,  разговоры за жизнь с  мужиками, пьяные телеги про Диму Билана и его роль в истории русской эстрадной сцены.  Ну, вся ботва,  всё короче по накатанному сценарию, как и в тысячах заводских цехов по матушке-России перед праздником.
Вокруг – карнавал, в смысле все в масках, которые держаться на лице уже очень хреново под воздейстием выпитого. Впрочем,  как всегда, когда совместно-работающие совместно выпьют. Обсуждения начальства, баб, жен, лучшего оружия в мире(нашего ясен хуй) и умеренный разбор каждого отсутствующего на гулянке сотрудника на запчасти.  Компашка  наливалась пивком, грызла копченного толстолобика, много курили - разговоры громче, речи тупее и уверенней, темы льются рекой, никто никого не слушает,  все короли мира, а остальные пыль, ну или в лучшем  случае никак не выше их. Избранные, блядь.  Нео комнатные. Я пил все меньше и все больше напрягался обстановкой.

Ближе к закрытию, приехал с очередного выезда на ТО механик, недавно пришедший работать в контору. Назовем его скажем… – Михаил, для простоты и для появления некоей художественности в повествовании.  Оно ж  так проще  - можно и додумать трошки, где что почем, и что не помнишь – то что неважно. Суть и в художественном повествовании должна оставаться сутью без искажений.
Ну и это… о чем бишь я тут в три часа ночи выстукиваю по клавишам морзянкой…
Вспомнил. Хе-хе. Короче, компашка быстро рассосалась – пить на работе – оно и у негров – пить на работе. Почему – да хуле там почему… По жизни мы выбираем свой путь – с кем общаться, с кем водку пить,  да и просто жизнь – она расставляет всех по своим местам. Как и кашу обрывков чужих мыслей.  Сильные -одиночки, слабые – в стаи. И похуй по какому признаку  в эти самые стаи сбиваются – кто компьютеры любит, кто футбол, кому денег по легкому зашибить охота,  а кто и по признаку порванной жопы. И надо сказать немалая часть по последнему признаку обьединяется. Будь начеку.  И в этом месте я не ставлю смайлик – нихуя смешного нет, в том голимом факте жизни, что пидоры скоро будут в каждой дыре. Хотя – хуйня все это и загоны плановые. 

Так вот – про Михаила. Чувак уникальный, хотя вот так вот запросто «чуваком» язык не поворачивается назвать этого здоровенного парнягу с взглядом филина – чуть за тридцать, но при этом обьездил всю страну от Чукотки до Адлера. И нихуя не по путевкам туристическим. Работ разных и человеков разноплеменных повидал с головой десятерым хватит. Гавна и кайфа хапанул от жизни в полную грудь. Но засада в том, что кайф – он выдыхается быстро – а гавно, что в жизни схавал – остается надолго. Или навсегда. Похоронил отца. Брата похоронил. Второй брак  - дети в Е-бурге – сам в Адлере.  Почему так … жизнь такая.  Кто понял - тот поймет, кто не понял, может дальше не читать и продолжать  разглядывать глянцевую обертку мира .  В смысле – сосите хуй называемый информационным полем дальше, на ваш век хватит.
Так, вот…сидим уже за полночь, пивко неспеша пьем, мал-мал травки дуванули,  «Наше радио» играет. По новому надо сказать играет. Мягко так, ненапряжно – и всех исполнителей как сотрудников знаешь – кто, где, чем, как, зачем, о чем,  почему,  -да и похуй в целом. Играет и играет себе.  Сидим значит за столом заставленным пустыми пивными бутыками,  разговоры ни о чем и о многом,  полная пепельница окурков,  релакс.  Ямайка и Джа Растафара со всеми приятными заморочками с нами. Но это МЕНЯ -  ТАК вставило.  Как всех вставляет.  На релакс, а хуле – все же вокруг ништяк на данный момент космического пространства.
А вот Мишу иначе.  Никогда не видел превращения людей? Нет, не того посинения, что происходит после выпитого алкоголя – то превращение медленное, и мало заметно как человек меняется если пьешь из одной бутылки. Это алкоголь и не больше.  Алкоголь , злая сила, что надевает маску Человека –Паука даже на голимых офисных ботаников.  Тут – другое.  Вместо все понимающего,  улыбающегося здоровенного рубахи-парня,  души компании, на меня смотрел совсем другой человек.  С ДРУГИМИ глазами. С другой, истинной сущностью. С другой душой.

А потом этот человек начал говорить. Он говорил о простых вещах.  О том, что никому в этой жизни нельзя доверять. Нельзя открываться. Люди – стадо, и делятся на две категории по качеству мяса. Одно, блядь – беконное и его жрать приятно, а другое – на тушенку «по пятьдесят». Та что с туалетной бумагой, и наполовину соевая.  И что мир вокруг – опасен. И что живем мы – кто как та Алиса Коруэлла,  что заблудилась в своих желаниях и мечтах,  кто как Буратино – сажает червонцы на Поле Дураков,  а кто как тот Кот Базилио – говорящий кот из цирка  Карабаса-Барабаса.
А Карабасов, - их сука мало.  А жаль. Мужик то – правильный. Нахуя Буратине деревянному Ключик от Прекрасной страны Мечтаний и Грез – пусть, сука носом в грязь Поля Дураков сначала потыкается, чтобы не обломался пацан. Чтобы понял свое счастье.  Не потерял по жизни.
А счастье оно, в чем у дурака Буратины? В том, что живой он, хоть и деревянный.
И много еще такого говорил. Неторопясь, давая мне высказаться, пристально глядя цепкими глазами все понимающего,  флегматичного  пса  сенбернара. И при любом раскладе колоды с козырями сидел.  Минут через десять, а может, и час резко поменялся – с тяжелой темы перешел на прежние пустяки так же легко, как и превращался до этого.
Но этих  десяти минут общения с тем, другим,  хватило, чтобы …нет, не поменять мнение.  Мнение, если оно есть – быстро не меняется.  Но хватило, чтобы вызвать слабое землятрясение в сознании.  Нет, я сам по жизни повидал кое-что,  вроде не домашний тюльпан, всяких и людей видел. Разводящих руками, занимающих место под солнцем с помощью острого языка и легенды не хуже чем у Штирлица – полно. Шлак по большому. Типа босота, блатота, хуета, и прочие устаревшие названия ныне мало используемые. Этот – другой. Он настоящий.

Хотя, это все трава, просто трава виновата. Мир ведь он прекрасен – вон наши в футболо-хоккей что-то  выиграли, по телевизору говорят, что грузинов напизхдохали, народ  у нас душевный…Великую Войну Всех Народов Мира  опять же выиграли.  Хотя МЫ ли её выиграли?  МЫ? А вот хуй, братва – войну выиграли ОНИ. Те, кто в полном составе сейчас в могиле, а кто выжил, стонет во сне - вспоминая.  Это я не про тех, чьих родственников сейчас награждают нахуй никому не нужным хламом, гордо называемым СМИ «автомобилем». Хотя и про тех тоже.
А МЫ, братва, ничего еще не выиграли. Так, что бы МЫ. Чтобы навсегда. Чтобы до конца. Чтобы через восемьдесят лет,  простой одноклеточный человек из города Задрючинска о нас писал в интернете ночью.  Если футбол не считать.  Об этой славной победе русской дружины под командованием голландского пидораса обязательно вспомнят и через восемьдесят лет. Обязательно вспомнят, как пьяные толпы потомков Народа Победителя махали флагами предателя Власова в патриотической истерике.  А потому что вспомнить больше – нехуй будет.
ПЫСЫ – НЕ ССЫ, ПАРНИ – ПРОРВЕМСЯ, ГЕНЫ ЕЩЕ НИКТО НЕ ОТМЕНЯЛ.

Ночь.
Город на реке.
Число Праздника Всех Униженных и Примиренных.
День Усмирения России.