Быстро пролистав все шестнадцать серых страниц, Вова поднял голову к потолку. Твою мать, проклятое дерьмо, абсолютно ничего, ноль. Как будто все они живут своей отдельной жизнью, не выглядывая на улицу, только и делают, что пишут, о чем попало, но только не о том, что волнует простых людей, таких как он. Что за придурки. Нет, вы только взгляните на это. Городская дума получила новых депутатов - конечно же, намного лучше прежних. Открылся новый клуб ветеранов.  Тринадцатилетняя девочка забеременела от друга семьи. Американцы - тупой, несчастный народ, как обычно в полной жопе, финансовый кризис ипотечной системы. Другое дело у нас, все путем, темпы экономического роста опережают самые оптимистические прогнозы, уже который год подряд.  Дерьмо, дерьмо, дерьмо, мысленно повторял Вова. Тошнит уже от этой бодяги. Кому это нужно? Кто, прочитав это, изменит себя или окружающее вокруг пространство, почерпнет что-то новое, порадуется или погрустит? Для кого это все, для кого? Раздражение нарастало медленно и верно, и чем больше Вова думал об увиденном на страницах прогнившей до самой последней буквы городской газеты, тем паршивей, становилось у него на душе. Еще мгновение, и кусок скомканной бесполезной бумаги отправился бы в корзину, как вдруг внезапно, Вовкин взгляд привлек  заголовок последней страницы, знакомое и забытое до настоящего момента слово – гороскоп. Отыскав среди аккуратно расположенных на странице столбцов нужный – стрелец, Вова принялся изучать текст. Сначала, прочел быстро, не вдумываясь. Затем перечитал. Затем снова и снова. Настроение изменилось. Гороскоп сулил невероятную удачу в делах. Там было сказано, что все, что не попадет в руки стрельцу на текущей неделе, превратится в золото. Злость и тревогу как рукой сняло. Вова словно ощутил сильный прилив энергии, расправил плечи, и, наконец,  потянулся за туалетной бумагой, отложив газету в сторону. Удача, удача, удача. Информация оказалась как нельзя кстати. В Вовиной голове возник Джеф, предложивший ему в начале недели некропотливую работенку, о которой Вова уж было, забыл, да и не вспомнил бы, если бы не сложившееся обстоятельство. Итак, решено.

Спустя пару часов, Вова ехал в такси по направлению к Барсуковскому Мосту. Часы показывали одиннадцать, вечер становился ночью, таксист, огромный небритый боров, становился говном, беспощадно ругая ухудшающуюся метр за метром дорогу, и того, кто его сюда потащил. Расставшись с таксистом и двух ста рублями, Вова быстрым шагом направился к одной из срединных колонн моста, где его уже ждали двое.
Джеф по-обычному был спокоен. Второй рядом с ним, угловатый парень, костлявый жираф, по кличке кощей, переминался с ноги на ногу, зажав сигарету в правом нижнем углу квадратного рта, время от времени нервно потягивал горький дым. Вова поздоровался с обоими. Как договаривались – произнес Джеф, протянув Вовке сверток и деньги, пятера сейчас, пятера по возвращению, через час на этом же месте. Вова кивнул в знак согласия. Кощей выплюнул окурок на землю, тут же растоптав его российским военным ботинком сорок пятого размера, на этом и разошлись.

Жизнь Вовы не была праздником, но и жаловаться он не собирался. Каждый крутился, как мог, и Вова не составлял исключения, хотя всегда мечтал об этом. И пока те, кто боролся за власть у вершины олимпа, играли в царя горы, Вова выживал тут, на улицах, как и огромное большинство. Время от времени, его знакомым удавалось слегка зарабатывать,  сильно не напрягаясь. После недолгих раздумий,  он решил последовать их примеру. Так Вова познакомился с Джефом и Кощеем. Работа не выглядела тяжелой, оплата же радовала. А всего-то, нужно было доставлять посылки в различные части города, половину оплаты получаешь сразу, половину после. На все про все – максимум час. Идеально. Вова уже делал это пару тройку раз, никакого подвоха. А что до содержимого посылок, его это мало интересовало, и он не собирался этого менять. Обычно доставка приносила две – три штуки, но в этот раз Джеф пообещал Вове десять. По его словам, это из-за того, что сегодня груз представлял особую важность. Без проблем Джеф, без проблем, готовь бабки. 

Спустя пол часа, сжимая сверток подмышкой, Вова нырнул в темный переулок. До адреса доставки оставалось не больше пяти минут. Он двигался быстрым шагом, не оборачиваясь, и не сбавляя темпа, желая поскорее покончить с работой. Он думал о том, как именно ему потратить заработанные сегодня деньги, когда из припаркованной в нескольких шагах от него глухо тонированной девятки появилась мужская фигура в плаще. Страх переполнил все Вовкино существо. На какой-то момент он оказался в полной растерянности, судорожно перебирая в голове возможные варианты развития событий. Сделав несколько шагов в сторону от незваного гостя, Вова приготовился бежать, как вдруг знакомый голос окликнул его. Вова обернулся и встал как вкопанный, не в силах до конца осознать происходящее. Кощей?! Но какого черта? Дальше все как в кино, замедленная съемка, свет. Кощей не спеша, двигался Вове навстречу,  пока через мгновение из-под подола его черного плаща, не появился ствол. Вова сжался от недоумения и ужаса. Выстрел.

Твою мать, что за проклятое дерьмо - эти гороскопы, решил Вова. За миг до того, как пуля разнесла ему башку, последней мыслью в ней пронеслись два мудака, один - написавший, второй - поверивший в написанное. На асфальт же, в лужу собственной крови с простреленной башкой, завалился третий, вечно недовольный своей жизнью несчастный упырь – до последнего винивший в своей участи кого угодно, но только не себя.