Осень не принесла ничего нового. В который раз тебя постигло разочарование, нахлынула тоска и горечь по ушедшему лету и чему-то опять несбывшемуся. Дождь. Желтый дождь из листьев. Люди сидят дома, тупо пялясь в телевизор, упиваясь своим одиночеством. Отдельно взятые герои бредут по барам, в тщетной попытке заполнить пустоту души водкой и случайными половыми связями. Все бесполезно. Все знают об этом, но упорно уходят в ночь, по двое, трое, а особо удачливые, большими компаниями.

А утром, с невероятным трудом, оторвав голову от подушки, проклиная вчерашний вечер, сглатывая тошноту и цепенея от головной боли, ты с безмерным удивлением разглядываешь совершенно незнакомого человека, мирно сопящего рядом. Хочется умереть, причем мгновенно, и желательно не мучаясь. Но вместо избавительницы Смерти, в голову приходит крылатая фраза, ставшая девизом похмельного утра: «Кто я, где я, к черту подробности, в каком мы городе?» И ты начинаешь тихо смеяться, тщетно пытаясь сфокусировать свои мысли. Дааа, утро добрым не бывает, а в принципе и быть не может. Тихо опускаешь голову на подушку, - всему свое время. Видимо для душа, кофе и сигарет оно еще не пришло.
Постепенно, сквозь головную боль и туман похмелья приходят воспоминания о бесчисленных коктейлях, сигаретах, каких-то людях, слово- и рукоблудии. Почему-то все очень много пьют, о чем-то говорят, постоянно курят, иногда глотают таблетки, чему-то смеются, периодически пытаются бить друг другу морды и уходят куда-то, откуда уже не возвращаются. Ты видишь там себя, тебе легко и комфортно, ты свой, ты в стае. И ты на время забываешь об одиночестве и бессмысленности происходящего. Из глубины веков всплывает чудесное чувство единства. Расплата за это дивное ощущение достаточно жестока и неотвратима, но справедлива. 

День субботы можно смело вычеркнуть из истории жизни. Снова вечер. Ты снова под прикрытием ночи. Еще слегка подташнивает, и голова напоминает о своем существовании тупым тиканьем в виске. В тебе снова бродит предчувствие, нет, скорее, предвкушение чего-то, еще не изведанного. Зеленые стены бара, столики, заставленные пустыми и полупустыми кружками и рюмками, клубы дыма над головами, крашенные блондинки с кровавыми губами, пускающие дым и пыль своей убогости тебе в лицо. Скорей к барной стойке. Всем привет и заказ. Быстро-быстро, чтобы сравняться с уже присутствующими, влиться в круг. Ты среди своих. Здесь царит смех, нет, не то, смех – это от радости и искреннего веселья, здесь живет издевательский хохот, сардоническая ухмылка и сучье повизгивание натуральных брюнеток. Натуральных не в плане цвета волос, а в плане доступности. Но сейчас тебе это не интересно, ты слишком трезв для этого.

Кто напишет оду барменам, людям, которые могут отравить самый чудесный вечер своим хамством и кислой рожей, или наоборот, спасут тебя от реального и похмельного одиночества словом, взглядом и вовремя налитым стаканом. У тебя в руках пропуск в рай и ты бредешь с ним обратно к столику, садишься, медленно цедишь и жизнь постепенно становиться цветной. Да, жизнь становится прекрасной, люди, окружающие тебя, просто изумительными, а сидящая напротив тебя девушка – сказочная дива, в одну секунду становится самым главным и необходимым в жизни.
О, эти пьяно-шальные глаза, как они манят тебя. О, эти коралловые губы, как прекрасна их фривольность и легкая косноязычность произносимых ими слов. Это ангел, падший тебе в руки ангел. Хочется умереть в этих нервных объятиях, утонуть в мути ее глаз или задохнуться от запаха пропавших табаком волос. Ты что-то лепечешь на языке грудных младенцев, она понимает тебя с полуслова и сама верит в то, что она ангел, и ты искал ее все свою никчемную жизнь. Она вспархивает тебе на колени и оседает нелегким грузом, оглушая потоком сознания или уже бреда.

В недрах твоего существа просыпается несчастное вечно голодное животное по имени «похоть» и нежно шепчет ей в ушко глупости, пошлости и непристойные предложения типа «повалять дурака» или «попить кофейку в интимной обстановке», не смея мечтать о согласии. И о чудо, ангелоподобное создание игриво заявляет о своем согласии визжащим хохотом с истерическими нотками, леденящими душу предвкушением о слиянии с пороком. Для скрепления уз ты берешь еще по коктейлю, и последующее запоминается довольно схематично: деньги бармену – поймать машину – теплое бедро бегемота, брр, ангела – ключ в непослушных пальцах – кровать … и все. Как, и это все??? Память услужливо выплескивает ее блеющий смех в роли аккомпанемента происходящему.

Наступает утро, наступает всей подошвой на одну единственную голову – твою голову. Бегство от цепей цивилизации утром оборачивается мерзким вкусом во рту и легким налетом тины в душе. «Я деградирую», - приходит в голову свежая мысль. Завтра на работу… Осень не принесла ничего нового.