Ещё не день.
Ещё не сгорел желтый дом.
За бортом колыхается призрак.
Через час будет гром
И ирано-еврейский погром,
А меня мучит стул
И желание кофе с  ириской.

И хотелось бы век
Просидеть перед круглым окном
И глядеть на Босфор,
И потомкам раздаривать пир этот,
Как пролив по ночам
Черномордым рачковым лицом
До рассвета шумит,
И волнуясь, люминесцирует.

Не спускаться в буфет
К меланоме людской суеты,
К фаворитам анкеты
Дрожащей своими гостями.
И знакомясь с субъектом
Из женской интимной среды,
Не играть на паркете
В кабинете у власти костями.

Метастазы стихов
И шипучих пророчеств обвал,
Или рокот пророческих слов
Под алтарь министерский…
Наливаю бокал,
Наливаю в хрустальный бокал:
И за то, чтоб из нас вышли
Дикие жадные бесы!

Вот облом, жёлтый дом,
Твои жертвы утонут в слезах,
И сквозь смех тех бедняг
Жерновов сумасшедших республик,
Я скажу это слово потом
На контрольных весах,
Как трусливый червяк
И как мира ушедшего бублик.