У менеджеров среднего звена
со мной теперь неравная война –

их много, миллионы, тьмы и тьмы –
восставшие из праха големы.

Я их смету, как мусор – дай совок
мне Бог, чтоб весь дрянной Совок

я бросил в печь – гори оно огнем
и всё сгорай, чтоб никогда о нём

не вспомнил ни потомок, ни слепец.
Война уже оставила рубец

на теле осквернённых нами слов,
оброненных в поллюции их снов.

Прощай – Совок и комсомольский смрад,
и рыночных прохвостов маскарад,

спешащий в оскверненные гробы…
Прощайте, оборзевшие рабы

карьерных лестниц, кабинетных стуж,
лишившие себя бессмертных душ,

шеренги чадом дышащих пустот –
на подступах к тельцам своих высот.