Осень. Листья почти облетели.
Улетели в Зимбабве грачи...
Вижу тёщину морду в прицеле.
Тише ты! Не спугни! Помолчи!
Запотела от сырости оптика,
Листья клёна целуют сапог.
За окном - непроглядная готика.
Ну вас нахуй! Я жму на курок!