Я не писал стишков до прежде,
Любил начальников, Россию,
Но маньеристы мне, невежде,
Открыли, вдруг, куртуазию.

Я отродясь не слышал ране
Такой иронии кудрявой
И вот, в лубянкинском шалмане,
Как в детстве затянулся “Явой”.

От рифм, как от затяжки первой,
Моя вскружилась голова,
Укушен был вампиршей-стервой,
Что в столбик правит все слова.

И нет покоя мне отныне:
Рифмую “день” c каким-то “пнём”,
С Удава начал я корзины
И вот как пень я день за днём

Фигачу свой конструктор Лего,
Из слов куличики кладу
И этим тешу своё эго,
Оно дразнИтся: - Ка-ка-ду!

Я на него не обижаюсь,
Краду у всех и подражаю,
Корплю над строчкою и маюсь,
Я это дело обожаю.

Всё лучше, чем ходить работать,
Затем на дачу, огурцы...
А тут на фене можно ботать
Или в китайском жанре Цы.

От Степанцова до Орлуши,
Я всех ироников прочёл
И с той поры я бью баклуши:
Пишу хуйню себе. А чё?