Я складываю буковки в слова,
В рисунок ритма и порядок смысла.
А надо мною куполом повисла
В клочках белесых неба синева.

До горизонта золотится рожь.
По краю поля зеленеет перелесок.
Не нужен миру слов довесок.
Он отдаленно лишь с оригиналом схож.

Моя Россия, Мать - сыра земля,
Твоих ветров холодные напевы
В чернеющих усохших ветках древа
Расскажут больше, чем скажу вам я.

Лесов азы, глаголы ручейков,
И ять доносит ветер из деревни.
Звучит, поёт мотив живой и древний
Той песни, что основа всех основ.