Когда зазвонил телефон, Фог неторопливо пытался высосать шестую бутылку пива, что ему вполне удавалось. Сквозь несмолкаемый хаос полнокровных нью-йоркских улиц до него из трубки донеслись слова о том, что кто-то в опасности, и то, что он, Фог, дома - предельно хорошо. Фог провел ладонью по щетине на щеках и мысленно согласился, что да, пока есть пиво.
Спустя 20 минут в комнату на девятом этаже вошли три человека в штатском, по которому в них любой сопляк мог определить военных.
- Фог.- начал один из вошедших.
- Hi, полковник. What's a hell?
- Да. Я знаю, что мы расстались не совсем друзьями, но сейчас ситуация обязывает меня обратиться за помощью именно по этому адресу.
- Oh! Fuck! Когда меня три года назад выгоняли из SSD, ситуация никого не обязывала!
Yeah! Santa Clouse is comming!
- Прекратите, Фог. Речь идет о безопасности of America!
- Что, старушке совсем плохо?
- Не паясничайте. Вы что, не смотрите Daily News? Пятьсот заложников, каждый час они убивают одного.
- И что? Они наконец-то испортили вам Christmass? Подарок в носок. Я не соображу одного, в чем моя роль? Вот что, полковник, если вы не уберете Ur ass отсюда в течении минуты...
- Фог. Давайте поговорим как мужчина с мужчиной. Мы оба понимаем, что ваш бесценный опыт это ключ к успеху. У нас за три года не появилось людей, способных заменить вас. Вы знаете о "Международной Лиге Справедливости" больше, чем они сами. Поэтому...
Фог вдруг вскочил с дивана и одной рукой схватил полковника за ворот пиджака.
- Когда я пристрелил того парня, именно ты, fucking bastard, больше всего давил на меня! От меня ушла жена и все, что у меня осталось - была SSD, но и тогда ты продолжал выживать меня! Не так ли? Теперь, когда shit потекло из щелей, тебе нужно прикрыть кем-то задницу? Почему бы не мной?
Он оттолкнул полковника и устало плюхнулся обратно на диван.
- Хорошо. Я ухожу, Фог. Ты можешь думать, что хочешь... Да... не хотел тебя расстраивать... и не буду...
- И не надо! Проваливай.
Полковние сделал шаг в сторону двери и процедил.
- ...там твоя бывшая жена...
- Джилл... Oh, God!
Ловя момент истины, военные обернулись и вопросительно уставились на Фога.
- Я согласен. Инструкции...
- Хорошо. Вот последние данные, если ты не смотрел ящик. Прочти и приходи через час. Мы приготовим all u need.
На стол шлепнулась пухлая желтая папка.
Пролистав содержимое папки, Фог включил телевизор и прощелкал на ближайшие новости. Какой-то журналист с очень драматичным и соплеточивым видом вел прямойрепортажсместасобытий. Из окна только что вывалился обезглавленный труп. Операторы, как голодное воронье стали выхватывать из асфальта кровавые пятна. В эфир попало стандартное "Oh, Jesus!" и "Fuck!".
-Уважаемые телезрители! Это, как известно, уже восьмая жертва с сегодняшнего утра. Напоминаю, что группа террористов, именующих себя "Международной Лигой Справедливости", захватила... etc.
Фог просмотрел список погибших, пущенный после пожелиния "оставаться с нами" и убедился, что Джилл в нем нет.
Он вынул из ящика стола свой "Magnum", бросив его на диван, пробормотал что-то. Затем, перерыв кучу вещей не первой свежести, выбрал из них наиболее удобные майку, рубаху и брюки, потратил минут десять на поиски в барадаке жилища специального ножа с выгравированным на нем орлом...
- Huh! Don't cry kids! Daddy's comming!
Он хлопнул дверью, обложил сломавшийся лифт и начал бодро спускаться. На четвертом этаже дорогу ему закрыли два афроамериканца. Один бодро защебетал про двадцать баксов, которых им как раз не хватает для нужного дела, нестерпимо назойливо размахивая при этом руками.
- Fuck out, nigga!
Естественно, они убили его. Третий, неожиданно выскочив из лифта, ударил Фога по голове железной палкой, а пока сознание отказывалось покидать тело, все трое избивали его ногами.