Я ненавижу общественные сортиры. Ненавижу-у-у! Ненавижу маленькие, без кондиционеров или вентиляции, с отбитой кафельной плиткой, времён СССР, с обосраными унитазами, сортиры. Места "для ввода низамутнёного сознания". Лучше и не скажешь. Запах свежего кала будоражит воображение. Что за вонючая тварь, была тут совсем недавно?

Мочица люблю на природе. Хорошо, всё - таки. Птицы поют. А тут в унитазе - человеческие экскременты. Вчера была попойка, сегодня каловые массы приобрели разжиженное состояние. Мало того. Впитали из организма запах дешёвой вотки и ублюдского оливье. Смесь запахов. Вырубает моментально. До тошноты. В глазах темнеет. Скорее, скорее же.

Этот говнообильный алкоголик - урод с манией величия. Про смыв не слышал. "Посмотрите, как я обильно сру, какой цвет! А запах!" Возможно, смыв и не работает. Обычно не работает. Или нет воды. Или всё вместе. Говнообильный алкоголик эстет, при помощи газеты, столкнул свои испражнения вниз. Газеты - туалетная бумага. Другого не дано. Да и зачем, всё равно рулон самой дешёвой бумаги, лежит не более трёх часов. Пиздят. Пробывали ставить "охрану". Спиздили ещё быстрее. Подазриваю, что спиздила охрана.

Картина маслом. Извиняюсь, говном. Пожелтевший от мочи и времени унитаз, и кривая, жёлто-коричневая полоса. Тот, кто был в очереди, вносит приятное оживление в полотно. Струйка мочи плавно размывает, местами даже очищает этот говённо-газетный рисунок. С каждым разом он становица всё меньше, но причудливее. О! Кто-то пытался написать свои инициалы. Фантазёры!

… Утреннее пиво, просица наружу. Я не художник, не фантазёр и уж тем более не газетный эстет. Посцу в угол.