Проклятая бессонница. Из тьмы
Доносится весенними ночами
Как улицы метутся басмачами
От грязи опостылевшей зимы.

Чужой мне город стаскивает сон
Как одеяло. Будет до рассвета
Шуршать на подоконнике газета,
И дворники продолжат в унисон

Скрести многострадальный тротуар,
Гортанными курлыкать голосами,
И журавли, летя под небесами,
В том опознают свой репертуар...

Любой поэт немножечко пророк,
Но и пророку недоступно это:
Узнать в каком часу наступит лето
И ласковый подует ветерок.