В Московской стороне, меж днем и ночью
Течет моя река в бордюрных берегах.
Пишу, смотрю в окно, писать нет мочи.
Иду гулять и думать о грибах.

К чему грибы? Для рифмы, для словца
В стихах нет смысла, фабула страдает,
А мне бы посидеть у костреца
С какой-нибудь собакой, что не лает.

И тихо голову она положит мне,
Мои колени, грея безвозмездно
Мы станем думать о костях и о весне
Собакой думать о костях полезно.

В степи костер… Что лучше может быть?
Чем ощущенье огненного круга.
Спокоен пес мой, ни к чему скулить.
И я сижу не чувствуя испуга.

Ночная степь уныла и чиста:
Прострельная конкретика природы.
И здесь, на телогрейке, у костра
Готов сидеть я, пусть проходят годы.

Счастливые не ведают часов,
И пес мой не стареет глядя в пламя.
Нас поместили в чашечки весов
Уравновесив время между нами.

Он убежит, потухнет ли костер
Я буду жить не веря символизму:
Сегодняшнего времени тапер,
Прощу себе собачьи эвфемизмы.