На кусок взбушевавшейся плоти
Саркастически скалится ночь.
Ее мало, конечно, заботит,
Но взглянуть почему-то не прочь.

Интересны конвульсии, звуки
Что каким-то безумством полны,
Искушенные ловкие руки
За работой при свете луны.

Почему он как зомби без света
Закрывает глаза, чтоб не спать,
А фрейдистской округлой ракетой,
Управлять исступленно опять?