Какая, нахер, столица? Единственный способ провести Олимпийские игры в Сочи –  снести город и построить заново. Пустить огромный бульдозер, и вслед за ним – отряд СС-овцев, с тупым равнодушием расстреливающих местный жителей, уцелевших под обломками своих домишек. Да и каких, к черту, своих – они продают русским все, и жилье – в первую очередь.  Безнравственные гогочущие толпы торгашей выстраиваются в очередь, что бы поцеловать тебя в жопу до тех пор, пока не откажешься купить у них вино/чучхэлу/пирожок с говном.

Что они представят вниманию мировой общественности? Ах да! Горы вымышленных легенд и мифов о своей благословенной земле, доставшейся в подарок от богов за свою кавказскую гостеприимность (сходящую на нет, как только отказываешься покупать вино/чучхэлу/пирожок с говном).

Так что же они представят вниманию мировой общественности? Ах да! Море красивейших и удивительных мест, некогда потаенных и уединенных уголков нашей планеты, утыканные балаганами, кабаками и дискотеками с настойчивыми предложениями купить вино/чучхэлу/пирожок с говном…

Ну так что же они представят вниманию мировой общественности? А? Ах да! Как никто лучше переняли русскую национальную идею – кидать понты! Плевать, что ты голодранец на разбитой шестерке, главное – сильней хуячить по клаксону!

«Солнце за море, Луна из-за гор –
Держу на ладони туманный простор…
Из озера древнего, где боги ходили,
Я умываюсь от грязи и пыли.
Птицей лечу, наслаждаюсь свободой!
Где кровотоками Русь несет свои воды,
Где снежники тают над соленой водой
Я ступаю по камням босою ногой…
Силою древней да тайными знаниями
Делятся горы да море бескрайнее…»

Записывал я на клочке бумаги, сидя на высоте 700 м. над уровнем моря и, в конце концов, держа в руках  вино, чучхэлу и пирожок с говном.