Спрессованная из опилок,
В каморке, возле верстака,
Среди окурков и бутылок
Стоит обычная доска.

Всё плоско – никаких сучков,
Для Буратины не годится,
Но вот сортирное очко
Вполне здесь может поместиться.

К нему придёт любой из вас –
Сверчки, Тартилы, Артемоны,
И Дуримар, и Карабас,
Пьеро и прочие гандоны…

Не пропадет мой скорбный труд,
Я- афтар этого творенья
И пусть в него все только срут,
Я – горд. За дело! Прочь сомненья!

Последний ржавый гвоздь забит.
Коричневым покрыта тонко,
Пусть ниже плинтуса лежит
Душёнка Срущего Падонка!