Я проснулся от толчка в спину. Брат обычно просыпается немного раньше меня и тут же принимается меня будить. Так получилось и сегодня. Я молча поворачиваюсь и долго смотрю в его черные, точно такие же, как у меня, глаза. Он немного шире меня в плечах и волосы на груди у него гуще, но в целом он моя вполне точная копия. В дальнем углу лежит мама и отец. Они ещё спят.

Глядя в глаза брата, я вспоминаю, что сегодня особый день. Медленно поднимаюсь и иду к миске, одиноко белеющей в сумерках. День будет пасмурным и влажным – на стенах видны капли росы. Поднимаю миску с пола, долго пью. Подходит брат – я передаю миску ему. Потом мы долго смотрим на улицу. До первых посетителей ещё больше часа времени. Скоро придёт Белый, который даёт нам пищу.

Белые считают, что мы не умеем думать. Кажется, они вообще считают, что думать – это исключительно их прерогатива. Но это не так. Мы думаем – просто иначе, чем они. Наши мысли короче и проще, и если бы их можно было записать на бумаге, то это были бы предложения из двух-трёх слов. Пусть Белые считают это рефлексами. Нам всё равно. Пришел день, когда нам хватило этих мыслей, чтобы понять, что делать дальше.

Мы убиваем исключительно из жизненной необходимости. Мы можем подраться между собой, или с себе подобными. Но до летального исхода доходит крайне редко. Нам не нужно религий и книг, чтобы понять, что убивать – это плохо. Но сегодня особый день. Сегодня нам нужна наша жизнь, а не это существование, которое мы здесь ведём. Просыпается папа. Я уважительно опускаю взгляд на его седой лобок – у нас это символ мудрости и долголетия. Отец ещё крепок телом, осанист и колюч взглядом. Вместе с мамой, обнимающей его сзади, они подходят к нам.

Наконец на тропинке появляется Белый, неся в лапах вёдра с пищей. Он приближается к нам, долго гремит ключами и открывает клетку. В следующую секунду его голова раскалывается от удара о прутья решётки, как спелый орех. Брат нанёс первый удар, а я подбрасываю уже обездвиженное тело, оно летит под потолок и приземляется с чавкающим звуком в глубине клетки. Вся семья спускается с влажных ступенек и в припрыжку устремляется по тропинке, к выходу. Я на секунду оборачиваюсь и смотрю на нашу клетку, которая была нашим домом долгие три года. Прикрываю дверь. Медленно читаю надпись на табличке: «Гориллы. Животных не кормить».

Внезапный порыв ярости рождает в глубине горла неистовый рёв. А сдираю табличку с прутьев и разрываю плотный пластик пополам. Прыжком на всех четырёх лапах разворачиваюсь и бегу догонять своих. Зоопарк ещё спит. Мы выходим на улицу.



Автор фото – Подставкин Игорь.