Очень сложно писать с мобилы, да еще и не отошедшим ат шышек и текиллы.
Очень! Я вам, камрады, скажу.

Сижу за решоткой в темнице сырой…
Гдета я это уже слышал. Не, я определенно эту строку ис сваей новой паэммы уже читал.

А, ёпт, Чваааанк? А где же Юрег? Забаааааанили? Да нам пахую на это! А знаешь пачему? Да патаму, что мы обычное быдло, ага. А ты не знал? За толпу не говорю, за себя молвлю слово – я втыкаю удаффком больше Гаги. Такое может быть? Может, ёпт. Я знаю, как пидарасов ксюхонахов уничтожали. А не ты ли ксюхонах?

Да не об этом я вовсе! Попал я, камрады. Писал этот текст в камере. Я, не спорю, я графоман и посредственный хуятор, да не в этом все дело. Готовьтесь дело все и тему долго после воткнуть.

А еще… вот бывает же такое, не верил подобным рассказам …зауважал я камрада ЖеЛе. Читаю его каменты и понимаю, что он прав. Похуй на общественное мнение, но прав блять и прав по моим взглядам! Кароче, иди ты в пень (заметь!) ЖеЛе, а твоего другана Виту с самого его появления не выношу на дух. Грят с кем паведешшсё… Не так?

И опять не об этом я.

Все личности и личины, даже личинки лезут в текст. Личинки, это про Чванка. Твой друган Юрег еще не умер? Жалко, а то я бы его……….. нееееее…… не атхуярил. АТЕБОШИЛ в пух и прах. Я сильный, когда пьяный, пиздец как сильный! Но худой. Зато ебану в челюсть и пиздаускас твоему голове. Это все опять палемика, да еще и с прибалтийскими мотивами.

А сейчас начинаем повествование.

Камрады, знаете такой торговый центр «Щука»? Именно на станции метро Щукинская он и находиццо. Так вот. Зашел я туда с целью купить себе тухли к предстоящей свадьбе. А еще хотелось бы трусов да носков. И вот первый этаж, где основной цели – тухлей, нет нормальных. Да второй этаж.

А на втором этаже есть магазин, он прям возле эскалаторов. Вывеска там «Мужское бельё». Ну, я и думаю, а хуле не зайти да не закупиться там трусами пат кастюм свадебный? Захожу, как обычно, очень скромно – «МНЕ НУЖНЫ ТРУСЫ ПОД КОСТЮМ ЧТОБ НЕ БЫЛО ХУЁВО!». Я человек совсем скромный, маленький такой, худой совсем. Но понимаю, что ступил, надо было сказать не «Под костюм», а «Под брюки». Да какая нахуй разница? Меня и так поняли. Поняли меня двое: девушко, похожее на бочонок с пивом и мужского пола человек как… ну короче… пиздить заёбся, я не великан, но 183 см роста есть. Так вот, человек тот был ростом мне ниже плеча. Но не человек он был вовсе!

А плечи его были… Были ли они? Ну не важно все это! Важно следующее. Девушка мне говорит:
- Вот, отличные трусы. Они отлично облегают тело. Есть белые и черные, - смотрит оценивающе на меня, - а какой у вас размер?
- Сорок ваасьмой! – С явным пидорским говором (надеюсь никаму не надо это пояснять?), восклицает существо.
Одет он был в черную футболку и хуйзнает во что еще. Запомнил только лысую его башку.

А дальше все как ёбанном хуёвом сне. Это чмо подходит ко мне на расстояние «ближе метра». Я начинаю ахуенно нервничать. А хуйле тут не нервничать? Любой пабаялся бы такую балезнь падхватить. А это существо начинает мне рассказывать:
- Вот эээти трусы носит Брюс Виииллис. Он и его друзьья па Голливьуду (все произносица с ПИДАРАССКИМ говором), одевают их перед каааждой съёмкой. Это Оочень известная маааааарка. Они приснимаааают свои джыынсы и пакааазывают, мол «Саатрите, это именно ээти тру...

Не успел он договорить. Я его уебал. Сильно уебал. Прям в голову уебал. Рукой. А кулак на руке у меня большой, говорят. Упал пидарас на землю и давай я его ногами хуярить. Бил по голове, хоть и закрывался он, да фанатские замашки не умерли в памяти еще. Даже реслинг изобразил – прыгнул локтем ему, лежащему, на ребра. И не стесняюсь ниразу, что так поступил! А кто не согласен, тот….. ПИДАРАС!

А прадавщица охрану вызвала. И начался кровавый бой, между хуем и пиздой. Одного охранника, первый который был, ебанул рукой в голову на противоходе (кто знает что это, тот поймет) – больше о нем не говорим. Второй дубину вовремя достал, ударил меня по руке моей левой. Отнялась, да порох не мокрый… Нога моя полетела ему прямо в челюсть и я оказался везучим – попал ногой точно, так, что тот упал он наземь.

Тут бы мне и бежать, а куда да как? Я укурен основательно, пьянее не менее.

Схамутали меня низачто менты паганые, дело шьют пракуроры суки.

Вот и написал креатив, сидя за решками.






P.S.:  атридактировал уже дома, послал оттуда же.