Пустое ожидание непонятно чего — хуже тупой бритвы. В холодном вакууме безысходности распылённые ингредиенты законченности плавают, как коты в ванне простокваши, паршивыми хвостами пытаясь сцепиться в некое единственно верное образование, но, не находя трения в скользкой закономерности, пищат в одиночку и хором, подобно капелле резиновых крокодилов с ржавыми свистульками в боках, вызывая в голове коктейль раздражения и тупости, настоянный на разбавленном кем-то кретино-водочном соединении с сорока процентами стирального порошка "Лотос".

В такие минуты хочется схватить старый, со съеденной прошлогодними мышами цепью, соседский велосипед и, припадая к педалям зелёными ластами "Дельфин", съехать с густонаселённой квартиры, туда, где ещё не купили телевизор и нерусский ковёр "Русская красавица", где вечерами не кусаются унитазы, и в холодильниках не лежат дефицитные русалки из озера Лох-Несс со штампами московских ресторанов на синих обработанных хвостах.

Отчаянный порыв кобельщины — гнусен и полунеоправдан, так как нет ничего относительнее относительности, но надувной шарик, слава богу, никогда не превратится в холодную клизму, даже если дует западный ветер, а на Луне продают водку в разлив, с наценкой за дальность и безвоздушность.

Раздражение непонятно от чего — хуже самостоятельного балкона. Оно даже хуже декламирующей стихи селёдки под майонезом, которая считает себя мелконашинкованной морковкой, хотя не известно, что лучше, а на самом деле, является несчастнейшей тварью, потому что ошибается, полагая, что на ней майонез и что в магазине есть пиво, а я хочу спать.

Это всё проклятая лень, которая спряталась в утренней сигарете ещё вчера, субботним вечером, когда я рисовал на обоях снег и разговаривал с самоваром, который, собственно, такой же болван, как и комод, потому что им совсем всё равно, что я их не люблю. А за окном всё также темно, телефон всё звонит и звонит, но я знаю, что это не ты, так как тебя нет и в помине.

И я снова иду в холодильник к противным русалкам и пою с ними песни среди колбасы. Я пью пиво с бензином и кричу в простоквашу, что с родным унитазом улечу на ковре на Луну.

А завтра опять понедельник, а снег, который нарисован на стене, снова стал дождём…
Скорей бы завтра… Быть может я встречу тебя наконец.