Вечером я выхожу со своим ножом
В город, пропитанный страхом и вязким смогом.
Воздух дрожит. Я взволнован и напряжен.
Ночь будет скоро. Смеркается понемногу.
Скрипы и шорохи. Редко – гудки машин.
Жители плотно зажаты в тисках Морфея.
Нож у меня, значит я уже не один,
Значит, не буду, в смятении, холодея,
От бесконечного ужаса замирать,
Чувствуя запах свалявшейся мокрой шкуры.
Твари меня этой ночью не обыграть.
…Стоп. В переулке мелькнула чья-то фигура.
Сталь моментально наружу извлечена,
Зверя сопенье уже достигает слуха.
Мною по праву гордится моя страна.
Я Пятачок! Я охотник на Винни-Пухов.