Отклячив очко над вокзальной верзальней,
Натуживши жопу отрыжкой жранья,
Заинтересован общественной сральней
Я вдруг оказался в процессе сранья.

Запор – не запор, но, однако, не споро
Вершился похмельной кишки опорос.
Глядел я на стены уныло и хворо,
Себе задавая банальный вопрос:

Где вы, откровенья душевных глубинок,
Трехбуквенных истин скупой дистиллят?
Где ребусы Рубенсов сральных кабинок
Недавно ещё ублажавших мой взгляд?

Отсутствуют. Жанр, бывший некогда модным,
Терзаем дилеммою стал умирать,
Поскольку:
«Художник быть должен голодным»,
Но если голодный – то нехуем срать.