Я тоже издам свою книгу стихов.
Не верите? Что же, не верьте.
Пройдёт только пять или шесть годков
От литературной смерти

Я вижу, когда закрываю глаза,
Как книги подписывать буду.
И все мне хотят что-то очень сказать,
Но, встретившись взглядом – забудут.

Вот я такой важный даю интервью,
Тираж мой всё больше и больше…
Вот кто-то мне пишет в письме: Ай лав ю
Из Англии или из Польши

На радиостанциях выйду в эфир,
Проценты с продаж набегают.
Не только Россия – Европа, весь мир
Творенья мои раскупают

Вот в норковой шубе - по клубам гульнуть,
Коктейли за три сотни баксов.
Я и-но-пла-не-тен, в моих венах – ртуть.
Я мегазвезда, ниибаццо.

Меня все хотят и хотят все с мной
Быть рядом, ласкать моё тело.
Сутра просыпаюсь в обнимку с одной,
Знать больше других захотела.

Но как-то, однажды, открою глаза,
А мне улыбаецца в рожу
(Пиздец, даже стыдно об этом сказать)
Кароче, пацан темнокожий.

Щипаю до боли себя за плечо,
В реальность из сна вылетаю.
Ну, кто-то печатацца хочет ещё?
Я – нет. Не нужна жизнь такая.