Разговаривают отец с сыном - глисты.
- Папа, а что такое апельсин?
- О, сынок, это рай, там всё такое сладкое,
такое сочное!
- Папа, а чёж мы тагда в гавне живём?
- Родина, сынок.

Хорошо жить в Нью-Йорке, в Риме или Париже. Подазриваю, что в Москве или Питере то же нихуёва. Даже где-нибудь в Поволжье или Центральном Черноземье лучше, чем в тебе, мой Милый город. Каждый день я тебё люблю, и ты отвечаешь мне взаимностью. Хочешь знать за что? Сейчас я тебе объясню! Нет, я не приготовил списка, всё это в моей голове, ибо забыть, ты сцука, мне не даёшь! День за днём ты напоминаешь, о себе, и моя любовь вспыхивает с новой силой.
Милый город, я люблю тебя за твои перекопанные улицы. Я должен делать лишний крюк в полкилометра, когда иду на работу. Это твои, твои, город, уйопки - начальники коммунального хозяйства постоянно роют асфальт. Бля, город, ты объясни этим пидерастам, что клады все давно выкопали, а если они зарывают в землю гнилые злоебучие трубы, предложи их лучше сдавать в металлолом, а на вырученные деньги отремонтировать хотя бы ещё одну баню. Один хуй, у людей постоянно проблемы с горячей водой. А ещё, хороший мой, узнай пожалуйста, захуя, они понаделали ебучих "лежачих полицейских" на твоих самых широких улицах, где ездить надо быстро. В тебе, таком маленьком, но симпатишном городке, случаюца пробки. А, я понял, это круто, ну ты просто мегаполис, блять!
А ещё, город, я люблю твоё чуфство юмора. У тебя есть такой плакат, здаровый бля, хуй пропустишь. "Курган - город без наркотиков". Это ты так обозначил въезд на наркозону, да? Ты ведь в курсе что, в районе который начинаеца сразу за этим плакатом, лягко купить любую хуйню, которую можно калоть, нюхать и курить. Ой, милый город, прости, я чуть не забыл, что других развлечений, кроме вотки - (ну это святое, блять) больше нет. Да и зачем, хули ж ещё надо твоим милым, душевным горожанам. Кстати о горожанах. Больше всего, восторг, лично у меня, вызывают твои добрые и ласковые пенсионеры. Нет, я конечно уважаю их былые заслуги, но зачем в конец ахуивать? Я мало езжу на твоих "скотовозах", но если приходица, это всегда сказываица на моих нервах. Почему, город, эти старые пердуны и пердуньи лезут в автобусы в час пик, когда все нормальные люди едут по делам? По делам, а не на рынки, что бы узнать за какую цену через неделю, им надо будет купить колбаски для своей любимой мурки или тузика. Ты мне можешь возразить, у них маленькая пенсия, вот и выбирают где по дешевле. Хуй там блять, хуй там! Ты в курсе, сцука, ой извини, милый город, что 45% клиентов твоих риэлторских агентств - эти самые хозяива мурок или жучек? Пиздец, да?
Люблю, безумно, до состояния аффекта твои больницы, а особливо твоих добрых врачей. Слышал песню - "Люди в белых халатах, люди в бе-е-е-лых халатах…", ага это про них. Я никогда, слышишь никогда, не забуду, как лежал полтора года назад в больнице. Полупьяная медсестра двадцать минут не могла мне поставить капельницу, изодрала всю вену и локтевой сгиб. Но это ещё хуйня, в вену она так и не попала, а ещё через десять минут у меня появился второй бицепс. Это под кожу попало грамм сто раствора, под полным напором. Я начал крыть эту тварь матом, и видители задел её пьяное самолюбие. Она сбегала за таким же пьяным врачом, отмечали они праздник какой то вместе, и этот хуесос, гандон, пидераст, сказал мне фразу от воспоминания которой, меня до сих пор начинает трясти.
- "Лежи и не выёбывайся, а то выпиздим тебя отсюда, тебе один хуй, жить месяца три осталось!".
Слышь, ты уебанец бородатый, казёл блядь, если ты это читаешь, я живой, сука ты пративная, обсос паганый, живой я, здоровый, понял, да?
Ты уж прости меня, милый город, отвлёкся я не много, продолжаю тебе в любви объясняцца! Блять! Опять у меня к тебе вопрос. Почему, ответь, для того, что бы в тебе заработать денег, на нормальную жизнь, подчёркиваю жизнь, а не существование, надо занимацца такими делами, за которые или посадят или прострелят башку. Нет могут, конечно и в лес увезти, облить бензином и… или просто арматурой до смерти запиздить. Не знаешь? Вот и я не знаю! Прикинь, город я вот хочу нормальную машину, квартиру свою, денег, немного, что бы чувствовать себя человеком, а не уйопком. Чё, это какие-то фантастические желания? Я то же думаю, что нет. Но почему, работая начальником отдела, в научном учреждении я не могу на всё это заработать? Ну молчи, молчи, сцука!
Хорошо, ты можешь сказать, вали нахуй, куда хочешь! Едь в свою Москву, или ваще за границу! Отвечу так. Во-первых, кто мне там рад, и кому я там нужен, а во-вторых, прочитай эпиграф, милый город, и заткни ебло!
P.S. Я дописал этот креатифф, и не знал, как его закончить. Что то в нем не хватало. Блять, вчера попался в руки "Комсомолец". Я просто вырву для окончания пару строк из статьи, и без комментариев.
Малознакомые американцы, перерыв свои энциклопедии, сообщили о "потрясающем" географическом открытии: "Курган-это означает "могильный холм", верно!?" Ассоциации, что и говорить, не слишком жизнерадостные.

Удачи! Tyler.