...я... слушай, вот, значит. Просыпаюсь я в маршрутке, за окном какой-то вокзал, во рту сам не знаю что, открыть страшно... А на вокзале так хорошо! Ух... Солнце светит, птички поют, автобусы туда-сюда... Вот стою я возле расписания движения, жую пирожок с картофелем, читаю всякие "к сведению пассажиров", "уважаемые пассажиры",  и плавно превращаюсь в того же уважаемого пассажира. Какой обязан жить по,  своему, пассажирскому закону (время жизни пассажира равняется длительности поездки плюс поссать в поле).

И закон у пассажиров один:... А может два, три , или сколько,  но я их не знаю. Нужно только вспотеть, выпить бутылку водки, съесть раздавленное на дне сумки яйцо в крутую, почитать в газете статью о НЛО, разгадать супер-мега-бля-сканворд, вытереть лысину и заснуть на фоне живописного сельскохозяйственного пейзажа возле бабульки, которая едет к внуку, студенту , что гребет на науку, под приятные автобусные звуки... какой же же я романтик, просто абзац.

«А, блять, не рвануть ли мне в какой-нибудь  Лондон, Мюних», думаю. «Эмигрантов увидеть , себя показать. А может к полякам, в какую-нибудь  Курвию, Хробатию , где все говорят таким милым курва-хробацкой языком!»
Вздыхаю.
«Ну, хотя бы в Киев, Москву... в Шепетовку или Жмеринку, на крайний случай!». Вот такая у меня жажда к путешествиям проснулась...

И сел я в троллейбус, номер пять, и повез он меня путями загадочными, улицами городскими,  вышел я из него и….. И пошел на работу. И целый день не покидало меня ощущение,  на вокзале или троллейбусе,  оставил что-то важное. Не важное, а даже просто какую-то частицу себя, без которой мне теперь жить будет грустно, голодно и хуйово...
То ли бумажник, или телефон... блин... кулек с бутербродами ... Так и есть..