Это небо
        пожалуй, не врёт,
Это лето
        куда-то бежит,
Обжигающих глаз
                лёд,
Убегающих дней
              жизнь,
Наступающей осени
                  тлен,
Листвяная багряная
                  ржавь,
Перепутанных слов
                  плен,
Недосмотренных снов
                    явь.

Одиночество
            без мелодрам,
Сытый город
            мерцает огнём,
Здесь о чём-то поёт
                    храм,
И о чём-то молчит
                  дом.
Замедляется улицы
                  бег,
Угасает неоновый
                свет,
Поисковых систем
                век.
Но меня уже в нём
                  нет.