Г-ну Кузину В.А.
Тебе, тебе…

        В этом возрасте все стары, как мир. Каждый 30-летний в глубокой жопе. Он, видите ли, познал невыносимую тяжесть бытия…
        У каждого - стресс. Утром – порыв, кураж, добыча-трата денег, днем - самолюбование или самокопание, вечером – что-то топят в жидкостях с разным процентным содержанием спирта. Классика жанра. С природой не поспоришь - все идет по плану. Чего бояться? Прорвешься или переломаешься. Хуже, когда все гладко…

            А ты играешь все? Понятно. Играй… Я тебя люблю, поэтому тебе все можно. Пока я тебя люблю – тебе все можно.  Это же формула счастья. Чего над ней бьются веками-то? Делать, что-ли, нехуй? Просто все. Женщине – любовь. Мужчине – свобода. Наоборот – не работает. Счастьем не пахнет. Отвыкли мы от простых решений…

            Играй, мальчик, играй…Кто играет – тот и жив. Кто жив, тот и прав. Играй в свои войнушки, в казаков-разбойников, в бибикалки, в куклы, в бизнес и монополию, играй, «словно прихоти твоей мир принадлежит…» И не знать бы тебе, что потом жизнь сама  тобой поиграет. Вот это и будет – жесть. Жизнь, она странная – никаких правил не признает. А раз нет правил – ты никогда и не подготовишься.  И все экзамены просрешь. Побудешь еще мышкой в рысиной лапе, ой бы мимо…
          Соберу к вечеру все твои игрушки…

          Машина, вот - универсальная любовница. Хочется красавицу и умницу. У женщин одновременно это не часто встретишь. А тут – всегда ждет, всегда от тебя зависит, чувствительна к  твоим рукам , нечувствительна к мату, и пусть на влюбленного хозяина завистливо смотрят все на этой  вечной ярмарке тщеславия…Потом он ее поменяет на новую.

              Мальчики играют  в кукол-девочек. Только в женских глазах написано, кто ты есть на самом деле. Девочки это учитывают,  играют мальчиками… Очень по-настоящему у некоторых все выглядит…
            Игры в свободу…Игры для избранных…Условие – деньги. Дорогие игры…Я люблю свободных, они многим рискуют, даже когда выигрывают…А кто не рискует, тот ведь рискует еще больше?

            Игры в усталость. От успеха, от тупых начальников. От любви на разрыв аорты, от самых лучших любовниц… От безысходности. От себя самого, от непонимания, от понимания всего на свете…А ты не знал, что такое бывает?  Так вот, упейся ею. Потому, что я не верю уставшим… Многословным уставшим…Красиво уставшим от красивой жизни…Фуфло. Живи честно и талантливо…а когда устанешь, мы с тобой водки бахнем, дуралей…

              Игры в нелюбовь…Взгляды-пропасти чужих зрачков…Выветривающиеся к утру пары страсти…Каждая следующая – всего лишь следующая. Я – тоже…Жаль…Злишься на себя – не можешь полюбить… Душа замусорилась. Места для любви мало…
              Игры в завтра. 30-летние старее своих родителей. Это естественно…Приходит нежность и понимание стариков. Иногда смотришь на них украдкой – глаза от слез стекленеют…Все время ругаешь себя за то, что опять не сказал про самое главное…В другой раз. В этот – не было повода…Знаешь ведь, про что я…

              Игры в смерть. Оружие…Скорость на незнакомой трассе… Мальчик мой, это пошлость. Ну, не надо. Ты ведь не такой…Давай, я тебя лучше поцелую? Это не игры, упаси тебя…Нет таких игрушек: Любовь и Смерть. Нет… И не надо.
              Истины тебе хочется? Ха-ха-ха…Так ты с юмором? С ума сошел? Истины тебе… в нашем нежном возрасте…Попробуй сначала жить немногословно: «Да? Да. – Нет? Нет». Все другие слова – от лукавого… Не торопись ты хоть к истине…

              Я тебя понимаю. Тебе важно успеть написать «Жизнь удалась!» красной икрой на квадрате черной икры. Малевич, сука, отдыхает! Это все равно, что, захлебываясь от молодости и счастья, над пупком вечно беременного земного шара нацарапать: «Здесь был В…а!!! Ебать на все!!!»

              Ой! Какое, блядь, это щемящее счастье, какой сносящий башку, выворачивающий жилы, руки, мозги мегаоргазм! Сегодня Ты -  самый креативный чувак планеты, ты шедевриален, ты самый талантливый сумасброд отныне и навеки, сегодня ты ВСЕ!!! себе разрешил, ты ссышь идеями и разбрасываешься самыми охуенно прибыльными экономическими реформами, фонтанируешь остроумными фразами и сам ржешь над ними и над собой, ржущим. Сегодня каждое твое слово достойно истории – пусть сучки-секретарши исправно конспектируют тебя до каждой запятой, не пряча длинных ног, загнанных в капрон. Сегодня ты, мегахуятор, пьяница, провокатор и ебарь-террорист, готов спасти мир! Перецеловать в засос всех охуительных баб! Подарить тупым, закомплексованным генеральным и сверхгнеральным простой выход из их пиздец-жопы-ситуации, в которой уже год сидит вся контора…И сам Бог сегодня смотрит на тебя улыбаясь! Замри, на хуй, мгновение! Вот ради чего ты жил! «Всем молчать и слушать музыку струящейся мочи!...»

              Уф-ф-ф, устала… Опять напился…Спи уже, мой похуистичный гений…Докажешь еще  миру, что ты был… А таких, как ты – не было…
              Таких, как ты,  никогда не было. И никогда не будет. Это самое волшебное в мире – все в одном экземпляре. Все – единственные… Когда кричишь об этом – как правило, никто и не слышит. Да и вообще, кому ты нужен со своей индивидуальностью?
              Ты еще много раз будешь счастлив…Вот когда ты  счастлив – тогда жизнь и удалась…Икры не напасешься на такие мгновения…А вот от чего ты бываешь счастлив – это, милый, вопрос-ответ про твою человеческую сущность…

              А пока…Новый день. Чашка кофе утром. Кот на коленях. Желтые огни просыпающегося города. Возможность всего. ВСЕГО. Ты понимаешь, что это значит? Сколько нам подарили без спросу? Беги тогда. Время идет…тебе скоро 33…Сделай этот мир чуть-чуть лучше…Сделай ее и себя немного счастливее…Мужская ведь работенка…