Не выпросивший Грааля,
Лишённый земель и вод,
В свои последние дали
Уходит сэр Ланселот.

Известно: Мордред нагадил,
А Мерлин ослаб в тот день,
К тому же, все бабы – бляди,
Хоть три им венца надень.

Всегда к единому корню
Возводят «сюжет»  и «суть».
Прости, Ланселот Озёрный,
Что не провожаю в путь.

Подёрнулись пеплом угли,
Мост поднят, обрушен ров,
Приходит на смену круглым
Эпоха квадратных столов.

Там Логрия - небылица,
И каждому – свой шесток,
Синонимом психа – «рыцарь»,
А круто звучит «браток».

И как порой ни погано,
Отсюда исхода нет,
Как будто сука-Моргана
Нам всем вынимает след.

rilke-tilki@yandex.ru