Корова раз, прикрыв подолом вымя,
И взяв тетрадку с виршами своими,
Отправилась в литклуб газеты «Труд»,
Наивно мысля: «Вдруг, да издадут?»

В редакции с утра полно поэтов:
Бараны (сочинители сонетов),
Медведь-народник, Заяц и Хорёк,
Любитель прятать смысл между строк.

Все смотрят, не скрывая интереса:
«Позвольте, вы поэт иль поэтесса?
Нам похуй, сколь хорош Ваш стиль и слог -
Что за дивайс у Вас меж задних ног?

Мы скажем прямо, не катая вату:
Вы смотритесь слегка мужиковато.
А ну, подол повыше, не балуй!
А вдруг у Вас под сарафаном хуй?»

«Да не пошли бы вы к такой-то маме?
Я, собственно, пришла к вам со стихами…
При чём тут хуй? Подумай, ебантей!
Стихами! И стихи-то для детей…»

«Вот-вот, - ей молвят, - ты детей не трожь.
Поганить хуем нашу молодёжь!
И так понятно всем, кто не дурак,
Где Агния Барто, а где Маршак…»


Пока, не соблюдая политеса,
Искали, есть ли хуй у поэтессы,
Ан глядь - частушек том уж издаёт
Мудак-Ишак, бездарный рифмоплёт.