Мы радовались жизни,
Мы радовались тому, что мы есть.
Но нас считали за пушечный фарш,
А наши чувства – за жесть.

И нам кричали: «Вперед, бойцы!»,
И нам еще кричали: «Держись!».
А если что –  то давали медаль,
Но не возвращали жизнь.

И если медалей свой первый сундук
Мы еще хотели носить,
Потом мы всё посылали в пизду,
И нам хотелось просто пожить.

И тогда они понял, что мы уже профи,
И за грязные бинты наших ран
Нам желтый металл не цепляли на грудь –
Они нам золото клали в карман.

А нам стрелять становилось забавно,
И нам понравилось убивать.
А если нас осталось так мало –
То нам плевать, чья там это вина.

И, может, любой из нас просто больной,
Но где-то у сердца, в груди –
Война остается все той же войной…
Она продолжает идти…



© Готичный убийца пластилиновых человечков