Четыре дня… Сегодня как раз четвёртый, самый жуткий. Нет, и раньше приходилось в штопор уходить, но штоб в такой! Сначала взял выходной, только один, и с утра наступил прямо в синее болото, которое затянуло, ласково причмокивая, на самое дно.

Начал с приличных кафе, где наливался воткой под сытную закусь, доёбывался к официанткам и непрестанно задиристо шутил на околосексуальные темы. Потом, помню, присел ко мне за столик какой-то хмырь, смутно знакомый, и прогнал порожняк, что пить плохо (а то никто не знает!), причом подкреплял свои слова, прихлёбывая  из стакана перцовый Немирофф. До меня только потом дошло, что он вдрищ пьяный, а я уже успел с ним жестоко поругаться и наобещать лютых пиздюлей в коридоре, куда он приплёлся за мной курить…

А потом вдруг утро кончилось, и сразу наступил почему-то вечер. И сразу телефон.

- Алё!
- Хули «але»? Привет, - звонил знакомый, регулярно пьющий кузнец, - приезжай…
- Фсё, еду, - пообещал я и понял, что забыл спросить куда. Ну хуй с ним.

И, естестно, приехал куда надо. У кузнеца большой дом с мастерской, простой и такой охуенный.

- Эй, ты деньги платить собираешься?- голос.
Оборачиваюсь – нихуйя!- я , оказывается, на такси ехал. Лезу в карман за деньгами – што-то мешает… О бля, у меня в руках две бутылки, коньяк и водка. Водка падает прямо на капот такси и глупо разбивается.

Утром, когда я не пошёл на работу, кузнец поведал, наливая мне пива, что я закатил мерзкий скандал с таксистом – обвинил его в гомосечестве и пытался наложить на него штраф за разбитую бутылку, угрожая ударом отвёрткой в ухо… После такого рассказа мне захотелось спрятаться пацтол и накрыть голову несуществующим капюшоном, но вместо этого я гадко захихикал и выпил пива, а потом коньяка.

Сразу резко захотелось ебаться. У меня так часто бывает с похмелья. Вот и хуй- та, не поебался ниразу, зато весь день прошлялся с кузнецом по разным сомнительным заведениям, бодро мешая разные адские коктейли и подмигивая опять же всяческим бабам от 18 до 45. Похмелился, скажете? Ничего подобного. Похмелиться вообще невозможно, похмелье-то оно не в организме вовсе, а в душе, а душу не опохмелишь, не получается…

Смутно помню ментов, спросивших, какого хуя мы тут под памятником Ленину ссым. Кузнец что-то долго им рассказывал, а я кивал, пытаясь не шататься и рассеянно курил две сигареты разом.

День третий. Заебало? Меня тоже. Пустота, бледные тени, яркое солнце, на шее – засос. Подозрительно кошусь на кузнеца, невозмутимо разливающего свой любимый «хуч». Не, конечно, не он.

- Слы, а это у меня откуда?- спрашиваю, хлопая кровавыми гляделками.
- Гыгы, ты ещё спроси, откуда у тебя на голове женские трусы!- издевается тот.

В натуре трусы, бля… Клубничка нарисована, а поверх я бейсболку свою нацепил, мачо хуев. Да откуда всё это! Внутри дома на лежанке в обнимку спят две незнакомые дуры.

- Привет, девчонки,- говорю,- а вы кто?
- Да не буди ты их, - просит кузнец и рассказывает, что подцепил их, оказывается, я, ебака-царь, отбив у троих крепких пацанов, которых запугал словами и сразил наповал вылезшей непонятно откуда бандитской феней.

Работа. Не могу никак сосредоточиться, звоню заму, беру ещё выходной. Интересно, как дома дела… Чё-то никто не звонил.

На телефоне – несколько чужих номеров. Ясно, «пьяный тариф», хуле…

В калитку нежданно входит пара местных художников, оба с бородами, оба в джинсах-рубашках, в руке у каждого полиэтиленовый пакет понятно с чем  и банка шашлыка.

Вот это я люблю!

Опять вечер, я с кем-то спорю хуй знает о чём, собеседника даже не вижу, футболка пропахла дымом, вокруг грохочет музыка – «Чайф» пополам с «Ганз- н- Роузиз», в ухо мне дышит пивом какая-то девка…

Утром четвёртого дня я дома. Полтора литра минералки, глаза узбека, никого. На автомате звоню кузнецу, идём с ним на прудик с пивом и рыбой. На работе по-прежнему лежит внушительный хуй. Пью. Позитива нет, слегка трясёт, знобит, при резких движениях норовлю упасть без сознания. Квакают лягушки, кузнец бросает в них камнем. Откуда у него столько здоровья? Он же старше меня на десять лет, а вот на тебе, стоит и радостно пьёт пиво. Хотя я отлично знаю, у него на душе по жизни такие кошки скребут, что мне и не снились. Умеет держаться кузнец, а вот пить как и я не умеет…

Звонит Серёга. Приходит к нам, тоже с бодуна.

- Здарова, - говорит, - а чё у тебя такой вид, будто всю твою семью убило градом?

Невесело смеюсь. Хочется утопиться в холодной воде.

- А пошли в сауну!- предлагает Серёга. Прохладный бассейн может помочь.
- С блядями!- требует неугомонный кузнец.

Я не люблю проституток, но ведь бассейн…

Блядь пришла только одна, крашеная сисястая манда. Бассейн не помог, стало хуже. Я завернулся в простыню и честно попытался уснуть. Не вышло. Сердце бьёт по ушам, в соседней комнате весело ебутся, за открытым окном поют сволочные птицы. Не подохнуть бы.

Проститутка выходит, с интересом смотрит на меня.
- А ты что ж?- спрашивает, - Зачем так пил-то?
Хочется дать ей в нос. Сил нет.
- Отъебись, замолчи…

Пять вечера. Я лежу на кровати у себя дома, у меня температура. По телевизору идёт «Час суда», самое то – думать не надо, бормочут чего-то, жарко, уютно, никто не пристаёт, на экране мигает таймер сна. Он продолжает мигать, но я его не вижу, я уже сплю…