Держа моя бледную, худую руку,
Ты начинаешь повествованье.
Ты поведаешь про странного друга,
Про белого человека, гостя из безсознанья.
Его лицо чуть белее снега,
Его френч чуть темней молока
Его взгляд как ночное небо,
Кристаллом сверкают оба его сапога.
Белый человек с туманными крыльями,
Как вырванные листы бумаги
Это он для тебя проложил
Свою сущность через злые овраги
Это он пробивает тоннели,
Через бесконечные бытовые пещеры.
Осиновая дрожь охватывает твои колени,
Словно целят на тебя револьверы.
Он стоит за правым плечом
И качается как пьяный клевер.
Когда душно он входит в твой дом
И балладу поёт, как прекрасен дикий север.
И от мягкости его
Ты кричишь и стонешь произвольно,
Пусть спиралью душу свело,
Но там, между ног ты довольна.
Этот белый, словно лекарство -
Вводит тебя в эндорфиновый экстаз
«Навсегда бы ушла в его царство…»
Такими словами закончишь рассказ.
И прослушав его,
От смеха, ладонями закрываю глаза.
Мне интересно поняла ли ты то?
Что белый человек это я.