В душе уродливой моей
Подох назойливый поэт.
Покойник кучу светодней
Диктует наухо сонет

Ушли так многие из вас,
В бесславьи, грязи, нищете,
Мученьях, горе и тоске.
Жуя кросовок “адидас”

Свои стишонки напесав,
Они отбросили коньки,
Развитию культуры дав
Пинками новые шаги.

Мои же вирши мертвеца
Как зомби, или упыри,
Шевеляцца, скулят в пыли
В мозгу под маскою лица.

И стонут: “Сука напиши
Бумага, в руки карандаш,
Нас амнезией не души,
Лишь в буквах нам покой ты дашь!”

Камрады! Сам понимаю,
Что нихуя я ни поэт,
И с самых ранних школьных лет
Пишу, не охуеваю.

А теперь вопрос поэтам в прозе: чё делать? Быть или не быть? Свет или тьма? Добро иле зло? Песать или не песать? Ну я прямо гамлет какой-та...