Воздушный змей, расстрелянный дождём,
Упал у среза ближнего подлеска.
А мы всё безнадежно что-то ждём,
Держа в руках оборванную леску.

Кетцалькоатль моих надежд лежит,
Вонзив осколки рёбер в пасть простору.
И Малинчин в прибое не бежит
Навстречу своему конкистадору.

И паруса застывших бригантин,
Все больше схожи с призраком летучим,
Что, слыша сладкий зов морских ундин,
Уносится в разорванные тучи.

И рындой бьёт в виске всё тот же вздор,
Что всё пустяк, что мы ещё поладим.
И каменно ступает Командор
По длинной, но конечной анфиладе.

А в остальном всё было заибцом:
Курили дурь, блядей по кругу драли,
И догонялись сухоньким винцом,
Ну, и в биде, как водится, насрали.