Осознавать мне не больней, не горше,
Что за мой буйный не короткий век,
Всех тех, кто пренебрёг мной, много больше,
Чем тех, любовь и чувства чьи отверг.

Рожденье...  смерть. Болтаясь где-то между,
И ускользая от амурных стрел,
Жалею тех, кому я дал надежду,
А снять, увы, одежды не успел.

Я вспоминаю их в моей берлоге,
Всех тех, не разбиравших мне кровать.
Мне жаль их, обделённых и убогих.
А было бы, что внучкам рассказать