Ночь дрожит синим светом компьютера.
Облака табачные по воздуху бродят.
Все пронизано ощущением адюльтера,
И голосами еле слышными, вроде.

Склоняясь над клавиатурой, краснея глазами,
Замер человек, где-то под тридцать.
Губы что-то шепчут, словно под образами,
И некогда ему поесть и напиться.

Только руки без остановки печатают,
Опускаясь на клавиши почти раскаленные.
Образы и мысли в слова складывают,
Снова и снова спешат, утомленные.

А на другом конце нити, в Ереване,
Почтенная Дама преклонных лет,
Представившаяся девушкой Таней,
Вся, томясь изнутри, ему пишет ответ.

Пишет, что завтра начнутся зачеты,
Не забывая хлебнуть глоток кефира,
И спрашивает "По профессии кто ты?"
И он отвечает "Директор одной фирмы"

И клянутся в любви, и обещают встретиться.
И она ему шлет фотографию внучки.
И, получив, он от счастья  светится,
И просит ее позволить чмокнуть  ручку.

А совсем под утро, долго прощаясь,
Они выключат сеть и пойдут в кровати.
Завтра ей за пенсией (давно обещались!),
А ему на завод, через час уже, кстати!

И снова и снова зажгутся экраны,
И люди бросятся друг другу в объятья.
Зализывать такие реальные раны,
Скидывая виртуальные костюмы и платья.