Ты сидишь понуро,
ты сидишь бесцельно.
Твой сынуля с дурой
год живут отдельно.
«Пахнешь ты противно,
ходишь еле-еле,
жив наполовину,
срёшь сто раз в неделю» -
сын такие фразы
бросил, словно плюнул.
Крупные, как стразы
слёзы. Ветер дунул.


Ты сидишь бесцельно,
ты сидишь понуро.
Год живёт отдельно
твой сынок от дуры.
Ты сидишь на лавке,
шамкая привычно.
Ты на рынке в давке
бродишь хаотично.
Молча куришь «Приму»,
годы вспоминаешь,
разгибаешь спину,
кашляешь, харкаешь…


Сын придёт внезапно
в комнаты пустые,
гаркнет неопрятно:
«Есть ли тут такие?!.»
Дрожью на вопрос такой  
отзовутся стёкла.
«…Почему твоё лицо
будто бы промокло?»
В горле ком, «прости» кричал –
исповедь паркету.
Да, сынок, ты опоздал -
…папы больше нету…».


P.S.:
Добрый, вспомни этот стих, если вдруг, когда-то
ты увидишь, как земля падает с лопаты.
Помни, что родители – самое святое,
мать, отец, твои, чужие – самое родное.
Не устань благодарить их за День Рожденья,
а тому, кто их заденет – нет тому прощенья…