Великого творения известна нам судьба.
Но провели ли вскрытие умершего раба?
Все муки Бунаротти нам живейше доказал.
Но был ли раб здоровеньким? Никто не доказал.

Патологоанатомы! Вот ода вам моя.
Забытые «Ростанами». Нам первые друзья.
При жизни филосовствуй ты, иль ройся в суету.
Паталогоанатомы нам подведут черту.

Любимые фортунами… носимые толпой.
Иль с нищенскими сумами, с червонцем на пропой.
«Версаче», «Кензо», «Гуччи» - лохмотья там и тут.
Паталогоанатомы всех скопом разберут.

Разбился в мерседесе ты, иль в ниве угорел,
Утоп ты в ванне с хеннесси, с «тройного» окосел.
Вдруг подавился устрицей – домпериньён вмочив
Или нажравшись гамура в навозе опочив.

Одно нас ждёт пристанище. Один у нас приют.
Паталогоанатомы спирток тихонько пьют
Вас вскроют обязательно. Хоть трус вы. Хоть герой.
И потроха богатого вошьют в БОМЖа порой.

Великий Микелянджело хватал обломки скал.
Своим зубилом лишнее, как пишут отсекал.
Но только не додумался сей признанный творец.
«Давиду», как положено, обрезать враз «конец».

Родные пусть покойничка зароют, помянут.
И слёзы (вместе с водочкой) в землицу отольют.
Потом закатят тризночку и выпьют раза три
В итоге набубенятся – хоть сопли разотри.

И самое обидное. Я в том ручаюсь вам.
Патологоанатомов никто не вспомнит там.
Но вы, поэты вскрытия и Бахи лигатур
Храните тайны бЫтия и подлинность натур.