Неизвестною силой влекомый,
Мотыльком, что стемится на свет,
В настроеньи хорошем из дома
Прогуляться выходит поэт.

Кофейком себя крепким потешил,
Потянулся, как кот ото сна,
Дверь подъезда открыл и опешил:
"Охуеть, на конец-то - весна!"

Раскалённою медной монетой
Виснет солнце. Скворцовая трель.
И аж голос охрип у поэта:
"Красота то какая! Апрель!"

Взял поэт коньячку в "Продуктовом",
Сел на лавку, под старую ель.
А вокруг чем-то веяло новым
И звенел бесшабашный апрель.

Он смотрел на набухшие почки
И не мог наглядеться никак.
И рождались красивые строчки,
Но кончался в бутылке коньяк.

Выпил пива. Немного. Три банки.
Двинул дальше, весною согрет.
И знакомые бляди с Таганки
Улыбались поэту во след.

Чтоб сплестись воедино с природой
Прикупил он бутылку вина.
И ласкала хорошей погодой
Молодая, живая весна.

Без картинно-рисованной фальши
Лил апрель свой неистовый свет.
Жаль, что всё, что случилось с ним дальше,
Абсолютно не помнил поэт.

Отчего же, апрель, почему же?
Что случилось, весна? Дай ответ.
Как так вышло:в сиреневой луже
Оказался вдруг спящим поэт?

Виснет небо над ним серой ватой,
Барабанит в затылок капель.
Спит поэт. Разве Он виноватый?
Нет. Весна виновата. Апрель.

         (С) Тютлин Д 2005