Дебилы, пни и наркоманы
Глаза продрав, глаза залив
Тот трезвый хер, тот в жопу пьяный,
Но каждый пишет «креатив».

Столпы КК сидят в европах
Наполнив пивом животы,
Смотря как эти остолопы,
Хотят с культурой быть на «ты».

Тот простатит живописует
И умиляет всех до слёз,
Тот пишет, поклоняясь хую,
Про гиперспермотоксикоз.

Один засел в подвалах Хайфы,
В тумане героинных грёз,
Вкатя укол, пиздит под кайфом,
Разводит быдло на «серьёз».  

Один бредятину напишет,
Другой комментит это бред,
А третий просто едет крышей,
Но креативности-то нет.

Другой над пятой кнопкой сохнет,
И как великий первонах,
Гоняет свой отросток дохлый,
Рукою дёргая в штанах.

Ему б задания в тетради
Писать ещё, в его года,
Но пишет: «Как достали бляди!»,
Хоть пёзд не видел никогда.

Тот бьётся в истовом припадке –
Цель в жизни он своей достал –
Все отсосали, он – «в десятке»,
Ещё чуть-чуть и «пьедестал».

Тот за Россию ставит свечку,
Тот очищает от гнилья,
При этом сам не слазит с печки
Как славный Муромец Илья.

Тому хохлы не дали жизни,
Того заела жидовня,
Тот чурок кроет укоризной,
Но крео нет. Одна хуйня.

Тот в аналитики подался
Хоть сам умеет лишь налить,
Идею высосал из пальца,
И тупость выдаёт за прыть.

А креативности ведь нету,
Пиши, хоть литр в желудок влив, –
Поход на пидоров с вендеттой
Это ещё не креатив.  

А лексикон убог и узок  
И слово «хуй» как слово «ку»
Тут сами все себе обуза –
Варенье в собственном соку.

Один из трех тут – переросток,
Один из двух – прыщавый тин,    
И каждый крео свое постит
На главную, в обход корзин.

В урочный час, в часы работы,
Нет, чтоб трудиться для страны,
Хоть для народа сделать что-то –
На сраках трут они штаны.

Тот возомнил, что он прозаик,
Тот посвятил себя стихам:
Кому же пишут? Хуй их знает –
Таким, как сами же –  лохам.

Что им осталось, самоедам? –
Лишь горький опыт неудач,
Позёрство, лузерство и беды,
Грызня, риторика да срач…