Тортуга. Ямайка. Что это? Откуда? Кажется, откуда-то из далекого детства. Хотя нет, наверно уже из отрочества. Белое, палящее солнце, ультрамарин неба и моря, зеленые пальмы, извивающиеся как змеи, растущие прямо из белого песка, просмоленный бурый цвет корабельного дерева. И ветер - крепкий, соленый, бодрящий. Единственный двигатель в этих морях, он делает паруса упругими, он наделяет корабль силой огромной стрелы, несущейся к горизонту, оставляющей за собой лишь белую пену. Скрип мачт, шум волны за бортом, свисток боцмана такого же просоленного как и все вокруг. "Мы идем на Тортугу латать пробоины и заливать себя ромом" - говорит капитан своей команде, объясняя планы на недалекое будущее. Вот такие картины рисуются, когда закрываешь глаза. Когда же их открываешь….
-    Молодой человек, ну говорите же, вы же очередь задерживаете!!!
-    А да, извините, на десять поездок пожалуйста.

Тортуга. Ямайка. И конечно ром. РОМ. Один глоток и температура внутри тебя становится равна температуре всего вокруг, и пот уже льется рекой и бешено стучит сердце.
-    Молодой человек, а сдачу ??
-    Ой, чуть не забыл!!
Жалко последний полтинник метрополитену подарить.

Тортуга. Ямайка. Корабль лежит на песчаной отмели, брюхом кверху как огромный кит. По нему лазают загорелые корсары, лечат боевого друга, после удачного залпа испанского галеона. Остальные делают солонину из черепашьего мяса, сушат сухари. Капитан в отдалении, конечно не утруждает себя работой; спасительная тень прибрежных деревьев, белое вино, свежие фрукты. Стоянка продлится две недели, а потом снова искать удачу по ветру, благо много сейчас идет нагруженных испанских кораблей в Новый свет, колония разрастается и конечно есть чем поживиться джентельменам удачи.
-    Тортуга? Что-то знакомое. Это откуда?
-    Это не откуда, а куда. Это далеко.
-    Далеко? А где?
-    В семнадцатом веке.
-    ААА!! Ладно, хватит голову морочить, когда деньги отдашь?
-    Слушай, давай через пару недель, а то сейчас вообще ноль.

Тортуга. Ямайка. А бывает в пятницу вечером вроде ничем не занят, берешь бутылку красного и сидишь один до ночи на скамейке, и постепенно, сначала медленно, а потом уже вихрем вносишься в этот мир. И уже ветер тебе кажется не бензиновым, а тем Самым. И легкая корабельная качка, но конечно же не от моря. Крики чаек. И крики корсаров: "Боцман ослабить фок, приготовиться к повороту оверштаг. Канонир, готовить пушки по правому борту. Сейчас мы их всех отправим к дьяволу!!!". И уже это ты стоишь у переломанной мачты один против всех. А потом глубокой ночью идешь домой и начинаешь звонить Ей, и она, сонная, понимает тебя, немного сердиться, что опять пьяный, начинает тебя успокаивать, говорить, что все в твоих руках, что можно туда попасть. Но как можно попасть в несуществующий мир. Сломать несуществующую стену.
Но все равно Тортуга ждет. Ждет всех нас.

Тортуга. Ямайка.