Вот по дороге идёт пилигрим,
С пылью дорожной, с дождями един.
Посох - соратник, катомка - сундук,
Музыка - пяток мазолистых  стук.

Тихо бредёт он незнамо куда,
Мимо проходят года, города.
Люди мелькают различных цветов,
Реки под тенью бескрайних мостов.

Смазанный смысл пилигрима пути,
Вроде как надо куда-то идти,
Нет для него поворота назад,
Ведь за спиной - лишь немой камнепад

Из ситуаций, пейзажей, причин,
Быстро создавших лицо из морщин,
Душу наполнивших чувств океаном.
В сердце оставившых метки. Как раны.

Жизнь - лишь движенье, и только вперёд.
К мутному зову вдали он придёт,
Так же как мы, продираясь сквозь сетку
Нитей судьбы. Чтоб найти свою Мекку.

(с) Dicent, Москва, август 2005 года.