Всяк про поле то слыхал
Чуть не с детства вроде,
Ведь Толстой о нем писал
С Карлою Коллодей.

В этом поле всяк мудак
Будет почитаем,
Кто и пишет-то никак,
И с трудом читает.

Больше в поле том чудес,
Чем необходимо,
Ведь за папу Карлу здесь
Пашет дядя Дима.

Знал не каждый в прежни дни,
А теперь поди-ка,
Начитались все хуйни
Со станиц Ньюсвика.

И дурак за дураком,
Думкой душу грея,
Потянулись в зону com,
Как в Сион евреи.

А на поле, вот те раз,
Хоть ты деревянный,
Лишь бы был не педораз –
Вход-то безымянный.

«Первый нах, исчё пешы»,
Пухня от рутины,
Тычет пальцем в клавиши
Нео-Буратино.

И не думает башкой,
В этом вся и соль-то,
Что он держит за щекой
Вовсе не пять сольдо.

Больше их день ото дня,
Всё тупей, да вздорней,
От единого, блядь, пня,
То есть, сука, корня.

Кто Алисою с котом
Приведён на поле,
Тот здесь, беспезды, скатом
Станет поневоле.

От натуги рвя очки,
Здесь по злобе старой
В бой кидаются сверчки
С крысою Шушаррой.

Есть здесь несколько Мальвин,
Хоть совсем не Моны,
И на этих образин
Дрочат Артемоны.

Здесь, что писано пером,
Топором обидят.
Здесь Тортилы всех Пьеро
Люто ненавидят.

Здесь, чего греха таить,
Тоже гость не редкий,
Помогаю я растить
Денежки на ветках.

Да боюсь, дал маху я.
Мысль, как в жопе жало:
Дуремаров дохуя,
Карабасов - мало.

Вот такой стешог прастой,
Бутта высир в лужу…
Так веть ключек залатой
Нахуй сдесь не нужин.