С треском рвущихся жил в строй я вламывал буквы,
И вколачивал ритм, в мясо сбив кулаки,
Но не рвал я плодов от развесистой клюквы,
Хоть писалось, частенько, не с красной строки.

И синюшно на шее бугрилась аорта,
И не брал меня спирт, и устаток не брал.
Не Орфеем я графил строптивое орфо,
И не арфой я пел, а сохою орал.

Переварены в массу остывших фекалий
Холибайбл и Сутры, Талмуд и Коран.
Чтоб от сердца ещё бы чего отфискалить
Я читал свою душу, как Будда коан.

Я не ждал дифирамбов, не думал о славе,
Я Пегасом седлал ломового коня,
Я засаживал Музе почище, чем Клаве,
А Эвтерпа-терпила терпела меня.