- Ага, а у тебя что-то есть? Да? А вот ещё… - три фигуры суетно копошились в убогом коридоре стандартной бетонной квартиры. Со стороны всё походило на проводы молодого специалиста в его первые трудовые походы.
- Блять, - забубнел голос – смотри ж не тупи – тут как раз на три бутылки портера… Трое ещё попиздели в полуосвещённом помещении, затем ёбнули товарища по спине, всучили в руки зонтик и выгнали на лестничную клетку, закрыв дверь.

Миссия Семёныча была и действительно почетная. С трепетом в душе ощупывал он в карманах затёртые слюнявые бумажки. Быть гонцом дело щепетильное и непростое – и он прекрасно это понимал – в этот поздний час на улице мог приебаться кто угодно: дурные жлобы с гитарой, обкуренные наркоманы, наконец просто очередной наряд доблестного милицейского патруля. Всё это Семёныч осозновал как нельзя лучше – он скользнул вдоль фасада, обошёл через кусты группку стрёмных людей, затем юркнул в подземный переход и вынырнул на освещённой и более ли менее людной стороне улицы. Почти пробежав финальный отрезок дистанции он достиг цели и очутился в безопасном, просторном ярком организме круглосуточного супермаркета.

Расслабившись и намотав для солидности пару кружочков около поражающего ассортиментом пивного стенда, деловито открыл холодильник и вытянул три бутылки холодного, жгуче-приятного пенного. С пивком в обоих руках и зонтиком под мышкой Семёныч направился к кассам. Не напрягающая ночная музычка лилась откуда-то сверху и не предвещала ничего дурного. Проходя мимо стенда с дорогим бухлом, Семёныч ухмыльнулся – нахуя тратить 30-50 баксов на бутылку какой-то заморской параши – он в упор не понимал. Ручка зонтика предательски зацепила край стенда, дальнейшее незатейливый гонец видел уже в покадровом режиме: стенд пошатнулся и с него медленно покачиваясь, как бы нехотя, начали слетать вычурные, безумные по своим формам и цветам бутылочки. Лицо Семёныча превратилось в счётчик на АЗС: правый глаз показывал литры – левый неумолимо отщёлкивал купюры, с каждым ударом об пол коньяков, виски, бихеровок и прочей хуеты в голове начали взрываться микроинсульты. Уже через секунду, зажав пенное, Семёныч нёсся по залу - вот он минует кассы, вот проносится мимо тупорылых лиц кассирш, вот уже раздвигается перед ним стеклянная дверь, вдруг он крутнулся и остановился на месте безумно вращая глазами – упитанная харя охранника уверенно держала беднягу за шиворот – спасения не было.

Ну так чё? - сплюнула харя, - платим будем или как??? Семёныч сидел в какой-то  тесной подсобке и тупо смотрел в потолок. Оказалось что бутылочек он набил на свой вшивый месячный аспирантско-ассистентский заработок. Это был финал.
- Ну хули с ним делать? - решали судьбу неудачливого гуляки бандитского вида охрана. Один раз в подсобку забежала тёлка-менеджер, нарисовала на бумажке сумму и быстро смоталась. За этот час Семёныч уже получил пару раз по лицу и из губы медленно сочилась тоненькая струйка интеллигентной юшки.
-Ах ты падла! – и кулак охранника опустился точно на хлипенькую челюсть. Семёнычы начал подвывать. Куртка, рубашка и штаны валялись рядом на полу, безнадёжно зияя вывороченными пустыми карманами.
- Денег нету, да?! – и ещё два кулака точно прилунились на гладком и немного даже симпатичном лице. Затем, завалив жертву наземь, принялись с милицейским профессиональным цинизмом избивать покупателя.
- Вот тебе, сука…получи гнида..на…арх…уфф...бля, - охранники запыхались и приостановились – безжизненная тушка жалко скрючившись лежала на линолеуме, жизнь Семёныча оборвалась так толком и не начавшись на грустной минорной пивной ноте…
В помещение опять зашла тёлка-менеджер.
-Хули, завалили, вот мудаки, опять машину брать прийдёться, - и забрав валяющуюся на полу бумажку с цифрами напротив марок бухла, скрылась.    

Два опера, разглядывая посиневший труп  мужчины отчаянно спорили:
- Ну всё понятно – он был свидетелем убийства вот его и грохнули.
- Да нет же, - кипятился другой – ёбнул тысяч пять зелёных – свои же и завалили.
- Да нахуй, - не унимался первый, - может жену чью-то отьебал – вот его и замочили…

В жизни всё банальнее…