У меня есть проблема в жизни. Точнее, их много, как и у всех. Но эта блядская проблема перекрывает нахуй все другие. Я похож на Юру Шатунова. Причем, офигительно, почти как брат близнец.

Пиздец просто. Не знаю как так вышло. Хотя мой гандон-папаша был тот еще блядун (это правда по рассказам мамани. Я его лично с 5 лет не видел. А то что, все одинокие женщины, которых бросили мужья становятся (за редким исключением) ебанутыми феминистками – вы и так знаете.)  

Наверно, какой-то сбой в ДНК и ошибка природы. И это преследовало меня всю жизнь. В детстве я неоднократно получал пиздюлей за «То, шо у тебя вид как у пидараза!!!». И похуй всем на то, что всю свою жизнь я ибал только баб и правую руку (причем свою). Кстати, голос у меня прокуренный и пропитый, и ни фига не пидорский.  

Правда потом появился этот гнусный пидрила вылез наконец-таки из жопы. И мне было щастье.  Вместо со своим «Ласковым Маем». Тогда на меня вешались все бабы в радиусе 5 км  только потому, что я на него уж очень похож. Да, классное было время. Хотя, сейчас-то я понимаю, что время было не классное, а пиздец какое. В стране уж точно. А я вместо того, чтобы чего-нибудь делать просирал все время на водку, баб, и наркоту (как и большая часть моих сверстников).

Потом это все поутихло. И я вроде жил нормальной жизнью. Покак в какой-то желто-левой пиздо-пидорской газетенке, напечатали, что возвращение Юры Шатунова было весьма неудачным и он поселился где-то в провинции и занялся нормальной «серо-обывательской» жизнью.

Тогда и начался тотальный пиздец. Сраные четырнадцати- и пятнадцатилетние ПТУшницы начали обсирать мне жизнь. Сначала они доставали меня по одиночке, всего лишь прося на улице автограф. Я отнекивался, что мол я ни хуя не ваш сраный Юра Шатунов, эти тупые суки мне не верили. И автографы пришлось давать.

Потом эти бляди начали нападать на меня стаями. Они узнали мой телефон, и теперь он отключен. Они доставали меня. У меня начался нервный срыв. Они окружали мою машину –  и я давал по газам. Я не выходил к знакомым без бамбуковой палки (к сожалению, любимые всеми бейсбольные биты наши ебанутые власти считают холодным оружием). Я бегал от них, отбивался палкой, орал на них, материл, поливал водой. Ничего не помогало. Мы продали квартиру. Переехали в другой район. Сменил работу. Перекрасил волосы (хоть и АХТУНГ, а что же делать?). Ходил в очках.

От меня ушла жена. Которую я любил. Я стал злым, раздражительным постоянно с ней ругался. Она уехала от меня к своей маме.

А потом все повторилось. Меня снова стали «узнавать». За мной бегали ПТУшницы… Я начал пить водку. Месяц. Потом (благодаря помощи бывших однокурсников) стал курить гашиш.

Я наконец-то перестал быть похож на Юру Шатунова. У меня наступил полнейший психоз. Я лишился работы, потерял жену. И мне было похуй. Пока не кончились деньги. И вот тогда началась ужасная депрессия. Я уже подумывал прыгнуть с 8-го этажа. И моя история, вместе с моей жизнью оборвалась бы именно на этом месте… Но я привык быть боицом. Воином. Последним самураем. И я смог перебороть себя.

Потом в том, что осталось от моего мозга возник план. Как дать просраться всем этим сукам.

Я позвонил своему Диме, и где-то между первой и второй бутылкой посвятил его в суть дела.

За неделю я полностью восстановился. Раскопал в интернете фотографию Юры Шатунова. Сходил в парекмахерскую. Я преобразился. Я стал абсолютной копией Юры. Даже одеваться стал в его «стиле».

И я начал действовать. Я стал ежедневно выезжать в центр города. Там меня постоянно хватали за руки с криком: «Юрочка! Это ты!». Я давал каждой суке автограф, записывал номер ее сраного телефона, а потом шептал ей на ухо: «20 апреля на Площади в 7 вечера будет концерт. Приходи. Я буду ждать тебя».

И вот 20 апреля, 7 часов. День М, время Ч. Мы с Димой стоим у памятника Ленина. Он держит в руках громкоговоритель. Сучки все прибывают и прибывают. Мы курим его «Кент», передавая друг другу бутылку «Русского Размера». Бляди уже в полном составе. Сейчас. Бутылка заканчивается. Краем глаза я вижу приближающиеся машины с ОМОНом. Наверное, им сообщили про очередной незапланированный митинг. Я беру в руки матюгальник и кричу, насколько позволяют легкие: «Тиииихо, бля!».

Толпа замолкает. Они смотрят на меня, непонимающе. Им, наверно интересно. Как я буду петь без музыки. С одним матюгальником в руках. Щас, бля, спою, бля.
- Вы мучили меня долгое время. Вы поколечили мне всю жизнь. Все мои проблемы  ТОЛЬКО ИЗ ЗА ВАС БЛЯДЕЙ!!! – я уже начинаю хрипнуть.
Я достаю из кармана ПМ. Подношу его к своему виску.
- ТАК ПОЛУЧИТЕ СУЧКИ!!! – кричу я и жму на курок.

******************************************************************
45 человек погибло в давке. 87 получили ранения. А 21 апреля больше трехсот школьниц лишили себя жизни – повесившись, выпрыгнув из окна, наглотавшись таблеток, оставляя после себя записки «Я не могу теперь жить…»

P.S. Идея креатива появилась, когда автор пошел за пивом на Северный мини-рынок г.Воронежа, где какой-то мудак врубил  на полную «Седую ночь».
P.S.2: Автор абсолютно непохож на Юру Шатунова. Музыка Юры автору КРАЙНЕ не нравится.