Вот ведь странная тенденция –
А точней говоря, и тенденции даже нет -
Ничего никуда не прогрессирует.
Вроде бы сколько уж прожито,
Так ведь нихуя и не понято.

В тупиках поэтского сознания
Мертвые ежики ебут неистовых телепузиков,
На фоне произведений классиков мировой литературы,
Модифицируя собственную энергию Инь
В продукты сгорания теплых и влажных снов.

Но наутро, возвращая меня к памяти,
Уходят они на далекие расстояния,
Помахавши мне недвусмысленно на прощание
Чем-то, на неприличный жест отдаленно похожим.

Этой весной – охуеть и не встать –
Будет пять лет, как автор убогих этих строк
Освоил перспективнейшие методы
Своевременного самоовладения правой рукой.