Стоя здесь, посреди этой задроченной толпы, несущейся мимо меня в водовороте будней, я спрашиваю себя: <Что я делаю среди этих уебков, готовых подставлять свою жопу под длинные концы разных разностей, которые они называют своими желаниями? Почему я должен видеть вас каждый день? Что нужно сделать чтобы вы сдохли? Сдохли качественно и все, поголовно>.

Но в выходные ситуация меняется с точностью до наоборот. Теперь уже я ношусь вокруг тех, кто предпочитает в пятницу лечь в койку в восемь вечера, тупо пропялиться весь вечер в телевизор и проснувшись в восемь утра субботы хуячить на дачу, чтобы там простоять раком все выходные ради сомнительного урожая огурцов и помидоров с баклажанами.

Идите на хуй. Это - мое время. И я буду торчать всю ночь хуевый спид, бухать хуевое пиво, ломать на танцполе под хуевый хаус, потому что другой музыки в этом ебаном городе никому не надо, а утром, после купленной на последние бабки дешевой шлюхи, когда, наконец, меня попустит спидоза, я накурюсь вдрызг и буду тупо сидеть на диване, ловя в голове обрывки мыслей и не додумывая ни одну из них до конца. И через 12 часов я снова пойду по этому кольцу моих желаний.

Кто-то спросит: <Ради чего?>. Ради чего, блядь? Да хотя бы для того, чтобы попытаться в очередной раз понять, где этот ебаный выход из этого ебаного мира. Хоть немного побыть собой. Выплеснуть негатив, скопившийся во время наблюдения пяти дней мокрых жоп и взмыленных загривков...

Кто вы, блядь, вообще такие? С какой ебаной планеты вы прибыли на мою родную Землю? Кто дал вам право говорить мне, МНЕ, что и когда я должен делать и чего делать не должен? И почему вы каждую неделю пытаетесь отобрать у меня 5 дней из 7? Идите на хуй. Все равно я переживу вас всех, даже если сдохну раньше. Потому что мне есть что вспомнить и о чем заплакать, а вам придется плакать по померзшему урожаю огурцов 2004 года и разъебанной об меня по дороге с дачи груды железа.

Блядь, как мне хочется верить, что я не один..........