Он сидел в углу своей комнаты, заставленной пустыми бутылками и коробками из-под китайской лапши. Отчаянно болела голова, в область виска будто вбили большой ржавый гвоздь, который поворачивался при каждом повороте головы.
Покрутив головой, он обнаружил у себя под боком бутылку пива. Щелкнула зажигалка и начался "комплекс реанимационных мероприятий", совмещенный с реконструкцией вечера...

...Как обычно, после работы он решил прогуляться по городу. За бутылкой пива последовала еще одна, затем коктейль в жестяной банке... Деньги переходили в руки продавцов в ларьках со скоростью спринтера, сознание постепенно уходило...

... На перекрестке к нему подошла девушка. Одна из тех, что стоят до утра на углу у магазина, ожидая машину с блатными номерами и благовониями в салоне, сегодня у нее был явно не "рыбный" день. Без лишних разговоров он взял ее за талию и повел в сторону своего дома...

... Дальше был туман, он помнил, что кричал ее имя, плакал, размазывая по лицу слезы. Потом он взглянул на свои руки и увидел, что они в крови...

Он с трудом поднялся с пола. Взглянул на лежащую на кровати мертвую проститутку, с расколотым черепом и вывихнутыми руками, со следами сигаретных ожогов на груди. Затем открыл шкаф и достал из-под чистого белья фотографию. Ее фотографию. На обороте, таким знакомым и родным муравьиным почерком был написан телефон. Ее телефон. "Будь что будет, но сегодня я ей позвоню. И скажу, все что не успел сказать тогда, год назад, в нашу последнюю встречу..."
Гвоздь в голове разрастался до размеров воздушного шарика, наполненного пульсирующей ядовитой влагой розового цвета...
Долгие гудки в трубке - и абсолютно ровный, лишенный выражения голос какой-то старой женщины.
-Алло?
- Доброе утро. Позовите, пожалуйста, Катю.
- Катя умерла три года назад - как-то заученно повторила женщина и положила трубку.

Шарик в голове лопнул, свет погас.