Как мне обрыдло до икоты
На крышу лезть в такую рань!
Я чищу трубы – вот работа...
Но вечер – мой, напьюсь как рвань
Духовной силы не хватает
На просветленье каждый день
И только в пятницу «вставляет»
Превозмогая скуки лень
Писать стихи про мирозданье
Я начинаю в свой дневник
И бурный мессидж подсознанья
Не стерпит никакой нужник
Как будто в душах трубочист я
Скребу наросты бренных чувств
И в страшном сне могу присниться,
Реальный властелин искусств!
Хотя классическим поэтом
Мне стать уже не суждено...
Стихи отставлю и ПРО ЭТО
Сдрочу сценарий для кино!
Биг Дик