Простите мне то,
Что я вас не хочу,
Что мыслей моих
Вы увы не отрада,
Что глядя в окно,
Я на вас не дрочу.
Не плачьте об этом,
Не надо, не надо.

Вы спрсите: «Как же?
Ну чем же я Вам
Извечного голода
Не утешенье?
Я с радостью в первом
Подъезде отдам
Себя целиком
Вам в минуты сомненья.»

Мадам! Ваши формы
Любой воспает:
Округлость груди
И заманчивость лонна;
Простите, все это
Меня не ебет,
Мне нравятся вещи
Другого уклона.

В далеком краю,
Возле северных рек,
Разлучен со мной
Ироничной судьбою,
Есть именно тот,
Тот один человек,-
Лишь будучи с ней
Становлюсь сам собою.