Толстый дядя с большим пивным животом сидел перед компьютером. Левая рука его сжимала сигарету, правая сжимала член. Он смотрел порнофильм про то, как  два негра пялили белую девочку (на вид ей было лет 12) в пизду и анус. Его звали Антон Алексеевич. Сейчас ему было все равно. Хотя, не только сейчас. Последние три года. Ему было плевать на весь мир.
    Ему было плевать, что его сын в тайне от него женился. По залету. И скоро у него будут внуки. И то, что его сын уже полтора года торчал на герыче.  И то, что его сын совершил три разбойных нападения, и что завтра за ним придет милиция. А через три месяца его сын благополучно сядет на  8 лет. И так и сгинет в лагерях…
    Ему было плевать, что его жена уже два года изменяет ему с его лучшим другом Колькой Хлебановым, товарищем, с которым они дружили еще со студенческих лет, с которым они неоднократно пропивали последние деньги, которому он через своего (тогда еще живого) отца, работающего хирургом, пробил отмаз от армии.  И на то, что жена уже подала на развод. Дура, конечно. Ведь она не знала (да и любовник ее не знал), что у Кольки рак, и что он умрет два года.
    Ему было плевать, что этой ночью снова, уже девятый раз за месяц упадет сервер (он работал в одном из банков города Пензы системным администратором), и что утром следущего дня директор подпишет приказ на увольнение на его имя. Директор, кстатитоже умрет. Всего лишь спустя два месяца. Его Ауди-6 въедет под КамАЗ, когда он будет ехать с очередного корпоративного банкета.
    Ему было плевать, что через неделю его жена погибнет, да что там жена – весь дом. После очередного терракта чеченских террористов.
Ему было на все плевать.
    На то, что Путин останется президентом в 2008 году. На то, что Россия снова узнает, что такое репрессии. Ему было плевать на Россию. Да что там на Россию, на весь мир. В котором в 2023 году от странной болезни, появившеся в Китае, погибнет 3 миллиарда человек.
    Антон Алексеевич уже давно разочаровался в жизни. Он не стал тем, кем хотел быть с раннего детства – выдающимся писателем, ученым, рок-звездой, президентом, гениальным полководцем, революционером наконец… Он стал таким же, как и большинство живущих на планете людей. Ничем.  Абсолютно «серым» человеком. Никому и никогда не нужным. На могилу которого будут приходить только друзья и родственником, и то приходить туда они будут в лучшем случае первые несколько лет… Может быть там, за границей жизни есть что-то большее, лучшее?..
    Ему было плевать даже на то, что его нету на самом деле. Что он  всего лишь фантазия такого же ленивого и как всегда нетрезвого Кустова Игоря, жителя города Воронежа, скрывающегося под дебильным псевдонимом «хан», который сидит на стуле перед своим ноутбуком держа сигарету в левой руке и пишет очередной свой креатив под песню «Amerika» группы Rammstein. Этот креатив может и прочитают несколько человек, может быть опубликуют свое мнение. Но он забудется. Он никогда не станет гениальным произведением. Его никогда не будут обсуждать на уроках литературы, читая его дети не будут плеваться,  как, например, читая  какое-нибудь сраное «Преступление и наказание» жидопидараса Достоевского. Но может быть это к лучшему?
Хан знает, что он тоже никогда не станет кем-нибудь выдающимся. Он знает, что всегда был и будет таким же, как и Антон, серым человеком.  
Толстый дядя с большим пивным животом сидел перед компьютером. Левая рука его сжимала сигарету, правая – хуй. Он смотрел порнофильм про то, как  два негра пялили белую девочку (на вид ей было лет 12) в пизду и анус.
Он выключил компьютер. Не через Пуск->Завершение работы, как он это делал всегда. Просто выдернул шнур из розетки. Теперь было все равно. Он зашел в ванную комнату. Выключил кран – ванная наполнилась горячей водой до краев. Закрыл дверь на шпингалет. Достал из шкафчика бритву. Нет не Жилет, которым он брился по утрам, а опасную. Ту, благодаря которой он почувствовал вкус крови, двенадцать лет назад, когда зарезал у себя в подъезде наркомана, пытавшегося отобрать  у него деньги. Он не пользовался ею с тех пор, но сейчас пришло время. Антон лег в ванную и затем вскрыл себе вены. «Господи милостивый, прости меня. Я никогда не верил в тебя, но сейчас, да, сейчас я верю. Я знаю, что ты есть. Знаю, что ты слышишь меня. Прости, я совершил страшный грех. Прости. Но я не могу, Господи, жить так дальше и видеть весь этот мир, утопающий в дерьме.  Прости Господи, пожалуйста, прости меня. Прости…» - бритва выпала из ослабевшей руки.
Khan,
khan666@bk.ru
29/08/04.
P.S. А вы когда-нибудь задумывались, зачем вы живете? Может быть там, в другом мире,  есть что-то куда лучшее? Может быть…